CRÍTICA LITERARIA
OBRA : GOLPEÁNDOME LA CABEZA
AUTOR : Edgar
Artaud Jarry
AÑO : 2009 –
EDITOR EVAN IMPRESORES – 1.000 ejemplares
PAÍS : México
-Desde la soledad y esta mirada bajo media docena de sauces-
Anhelo hacer un poema, uno como yo, que viva la vida al aire
libre y disfrute, sin prejuicios, que se meta entre mis huesos y no me diga que
es Dios, queriendo perdonar pecados.
Esta mañana aboné un par de letras, tal vez, logre ese poema
que he buscado por años, uno que no crezca en hilera, pero que hable de humanizar.
El mundo es una historia animada
Un buenos días que encaja, mientras los silencios de la
palabra caminan dignos.
"Golpeándome la cabeza" es un libro que tiene gestos, un
ceremonial de las letras, que no tratan de hacer lo que no pueden, sino que
contestan y hacen proposiciones.
Vida y muerte, martillando, con seriedad, sin excusa de lo
simple, ocupa las esquinas de la mente, descubriéndonos la estancia del diario vivir,
donde el tiempo transcurre con serenidad.
El poeta es un soñador, que nos permite ingresar a sus sueños,
con una oratoria que nos aparta y poda lo superfluo.
Edgar Artaud Jarry, logra que nos aferremos a su obra, entonces
dejamos que las ideas fluyan copiosamente.
Cito :
"Golpeando la cabeza" - Pág. 11
Encontré a mi mujer
golpeando la cabeza
contra la pared
como si fuera un martillo.
¡Espera!- dije alarmado,
estás sangrando,
vas a romperte la cabeza;
pero ella insistió,
parecía un martillo
golpeando su cabeza...
-Envuelta en el talento y la capacidad del autor, detengo la máquina
del tiempo y sesiono a gusto en sus ideas que van llenando las carillas del
horario.
Tomo nota en la desazón del hombre por el hombre en la boca de
muchos, que se distingue claramente en el poema "Retrato" del cual citaré
unos versos.
"...los hombres son famosos
y ricos, uno de ellos
viajó a China
en un oculto viaje de placer;
allí murió
de un ataque
al corazón.
El otro padeció una sobredosis
de tranquilizantes
entró en coma
luego en estado vegetativo
y sus latidos
dependen de una minúscula manguera"...
-Locura, droga, adulterio, desquiciamiento, reclusión-
No es improvisación la vida, siempre salen a luz, los párrafos
de mentiras, la prolongación de conductas manidas, acaba matando hasta el
fastidio, en paisajes de monotonía, donde hasta el agua del paisaje se cansa.
Así, no queda discurso válido, mientras se desmadeja la
existencia.
Pronuncia el hombre su palabra de auxilio y hurga en los
rincones, hasta ver salir la palabra, desata temporales de recuerdo,
materializa el futuro y no se orilla en repetido presente.
La inspiración literaria en la poesía es la manera de blandir
la voz de los sin voz, a través de la escritura se da forma a múltiples
asuntos, sin necesidad de frases rebuscadas; la claridad permite acreditar la
pluma y entre líneas apretadas en el pecho, profeso mi admiración.
Cito:
El Suicidio - Pág. 41
El suicidio lento es como las cosas simples
de casa, desobedecer órdenes, romper reglas
no escritas, ingerir alimentos prohibidos
desvelarse, incurrir en pequeños abusos
como en un juego de niños, inconscientemente...
El deseo es un pecho de mujer jugoso y sano,
maduro, desnudo en las manos de un pintor
un estilista, un mago, un amante, un tirano.
El amor es entrega total, una soga en medio
de manos rasposas, resequedad y fiebre.
La salud en un bote de basura que se va
colmando poco a poco, durante la luz del día.
El suicidio es como las cosas simples, una paleta
helada, de cianuro, en nuestras manos. "
-Esta habilidad tan necesaria de afrontar la realidad, este
reconocer los defectos, aún los peores, o especialmente, la excesiva gratitud
de trazar líneas desde adentro, escarbando en las escaras, es realmente
valerosa; no empuja la personalidad de
lo cierto, sino que nos lleva a recuperar los matices, que sostienen y permiten
continuar transitando entre la gente.
Quién sabe si el futuro golpee la presencia, con demasiada
fuerza,
¿No son acaso los instantes, caminos que devoran las múltiples
fronteras de lo humano?
Sin redoble de tambores, se sortean dificultades, mientras
quedan atrás, aquellos domingos que cita el autor de "Golpeándome la
cabeza" día en que "el diario sólo ofrece mucho papel y los
restaurantes mejoran el menú"
..." en la costa de Líbano
edificios en llamas
humo negro
un monumento hecho pedazos
un poeta deambula en la calle
parece que lee a Constantino Cavafis
¡no leas a Cavafis!
En la siguiente toma
de la cámara web,
la calle aparece llena de humo
no veo a Cavafis"
- La poesía, no gasta todas sus herramientas defendiendo lo
que le parece o no en la multiplicidad de temas a nivel sociológico mundial,
sino que el autor, golpea la
inestabilidad en pro de un cambio que
fructifique.
Es un rebelarse en contra de lo tradicional, con ingenio,
toques de ironía y buen humor.
Cito, pág. 50
"Soy poeta
Soy poeta, pero odio la Poesía.
Odio a los estudiantes
Pero de ellos vivo.
Odio el amor, pero amo.
Odio la vida.
Para mí la Poesía no es un
asunto de belleza,
sino de vida o muerte.
Me gustan los versos
es mi gran pasión.
Escribo para mí, pero publico.
Yo me detesto.
Pero no puedo estar en otro sitio.
No me gustan los estilos repetidos.
No deseo imitar...
...
Desearía ser otro.
Escribir otra forma de Poesía.
Maldigo el día en que nací.
Puedo morir inédito. No me importa.
Afortunadamente.
Sé que voy a desaparecer”
Los hombres que siembran la tierra, crecieron en el lenguaje agrícola,
llevan en las costillas la ley del arado y entre risas metidas en garganta,
vibran a ritmo del campo.
Así el poeta, en el transcurso de su vida pronuncia los
vocablos, sin parálisis de frases, aunque no faltan algunos que dirán " a este o aquel, Poeta, le falla la cabeza”
Ríen entonces a
carcajadas, porque han venido trazando los años en la tierra, los que son
dueños de una oratoria ágil y válida se desplazan y pronuncian, enfrentados a
las aguas más oscuras, hábiles, con honradez, preparados para el debate.
Celebrando que se traen entre manos, la VIDA.
Decir, EL VIENTO, pág., 56
"El viento penetra fuertemente/llega silbando a mi
escritorio/ donde yo escribo este poema.
Se coloca detrás de mi espalda
mirando inquisitivamente
los textos que escribo.
es de noche y solo existen
los movimientos de mi pensamiento
hacia los dedos...
-Pienso que para bucear en las más profundas emociones, se
debe preparar el espíritu y observar desde el rincón del silencio, sin tomar la
palabra y permitir que nos sorprenda.
La muerte y sus horarios sin descanso, audiciona y recala sin entretelones, entonces
avasalladora golpea y succiona, convirtiéndonos en nada.
"Golpeándome la Cabeza" de Edgar Artaud Jarry, habla
de vida y muerte.
Uno muere y vive a cada segundo mientras transita en diversos
terrenos, vivir en sociedades anónimas, desenvainar la pluma y escribir, es
trasvasijar semillas del espíritu al mundo.
Gracias Edgar, por este, tener derecho a Suicidarme, porque
tengo dinero para comprar esa vieja pistola, porque yo SOY DIOS y porque veo en
los espejos EL REFLEJO de mi MUERTE. (Cita
en Caratula de libro)
Andar el cotidiano es mérito, tal vez, en merecido epitafio
de " aquel que murió con las
botas puestas"
Recitar es hurgar con la mirada, más allá de un par de ojos o
morir bajo un cielo suspirando nubes de melancolía, que se escapan por fuera de
la escena.
Rossana Arellano
Escritora-Poeta
Chile
Me encantó!!....más allá de un par de ojos...¡Cómo te caracteriza eso querida poeta!!
ResponderEliminar