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viernes, 16 de diciembre de 2016

PERSONAJES HIPÓCRITAS y TÓXICOS



PERSONAJES HIPÓCRITAS y TÓXICOS

_Ya lo dijo Virgilio, no se navega por el mar de los hipócritas, sin desatar furores.

Lo mismo el destino, consuela descendencias fieles, como se encaraman humores tóxicos, 
que con zalamería , entran como regalos para el asecho y posterior golpe a mansalva.
Un hombre común, aguarda cual náufrago que ha soportado una seguidilla de tempestades, 
lo rodean aquellas promesas invisibles y peligro en labranza de entes maquiavélicos , humo 
y niebla en ofensa, pretendiendo andar el linaje del tiempo virginal.

_Gente que vive incendiada y arroja sus furores, individuos acalorados, henchidos de maldad.
Hipócritas empuñando su cetro de deslealtades, sinvergüenzas codiciosos, acuartelados , 
ofreciendo escuadrones de diablos, destrozando la palabra dada, arremolinándose  ante la
Puerta que da frutos huecos. 
Hombres y mujeres como castigo y plaga, deslizándose por toda superficie sin hallar sosiego 
a su tea  en llamas atestada de aberraciones.

Personajes hipócritas y tóxicos, transitan los espacios como carros sin ruedas. Amenazan
cielos y costas disfrazados de ninfas o elfos, se atrincheran , disponen sus hambres  sobre ánimos 
ajenos, arrebatan esperanzas, festinan con sus asadores de crueldad, solapados se hartan de venenos, luego precipitan en la soberanía abierta de las purezas.


Rossana Hasson Arellano
 ©El Reloj del Hombre Sol


martes, 6 de diciembre de 2016

DEL FRAUDE Y LAS PERSONAS DE BAJO NIVEL MORAL






DEL FRAUDE Y LAS PERSONAS DE BAJO NIVEL MORAL

_Eran las cinco, sin duda el sujeto tenía un patrón de naturaleza macabra...

A nada comparable, su función mental carecía de coherencia, de modo que cualquier cosa
que pudiera decir o babear en su universo-espejo. no proveería jamás de plataforma para ser
encarado.

-Debe haber un límite, balbuceó el universo
-Debe haber una relación subjetiva, masculló el intelecto
-Debe ser expuesto en tiempo presente, argumentó el horario
-Debe haber, ser, estar...


A primera vista, el universo eliminó de su ventana las grandes controversias, se podía palpar.
los hombres continuaban caminando, con o sin evolución, no había comprensión; en eso concuerdo, solo símbolos sin sentido , ni ley.
En cuanto a lo necesario de toda relación y la subjetividad, no existe nada material  en el mundo interior, cada quién redacta sus procedimientos y alcanza su conducta correcta; lo esencial es no modificar los límites.
_Quememos lo sagrado del reglamento ajeno, dijo el hombre sin moral a su séquito de descarriados.
_Sí, sí, si, manchemos su existencia, resulta insoportable subsistir en la potencialidad de sus fundamentos.

El gran arquitecto del mundo, no se funda en el fraude y su falta de fundamentos. Él , es el punto
de partida y toma de conciencia que se manifiesta a través de la armonía.

Aquel que no logra ver los sentidos superiores, ocupado en negar el insomnio del prójimo,  reduce su campo visual y se va quedando cada día más ciego.

_Descubre tu propia interrogante  y observa la manifestación del universo.

Hay que ser capaces de elevarnos al menos un poco y sostener luego nuestra integridad, en los
pilares de la libertad,

_Libertad para ser justos
_Libertad para pedir disculpas
_Libertad para manifestarnos en la luz, siendo también luz
_Libertad para hallar tu propósito de existencia
_Libertad para abrir el compás de supuestos triángulos
_Libertad para discernir por fuera del magneto de la no evolución
_Libertad para respetar uniones Alfa _ Omega u otras
_Libertad para no asfixiarnos en lo estrecho
_Libertad para la vida y el camino, lejos de los que tejen fraude
_Libertad para no lapidar al cobarde y rastrero
_Libertad para sacudir la lógica del "no somos iguales"
_Libertad para correr tu pie de mundos profanos
_Libertad para hacer hincapié en la trata de prejuicios
_Libertad para alcanzar el poder espiritual
_Libertad para aguantar los golpes bajos de las sectas poco iluminadas
_Libertad para constituir nuevos universos donde nacer(nos) libres.



Rossana Hasson Arellano
©El Reloj del Hombre Sol

martes, 8 de noviembre de 2016

DIFERENCIAS SUTILES





DIFERENCIAS SUTILES

_ A esa versión ulterior, nunca frecuentada.

Había que prevenir al sol, con tablones de sombra, al contraluz de quien se aleja
de donde tal vez, nunca debió llegar.
Una llamada en teléfono roto, un paisaje en perpendicular y la variante justo al centro
del color más pastoso,
Un primitivo ring ...ring, , promesa falsa, que cae al receptáculo de lo jamás proyectado
y luego todo, todo, todo sangra en el trazado de la vena , que alude a lo profundo, de
un sentimiento sin cosecha, ni patria.
Se escapa entonces, el tamaño del tiempo, un raro panorama de excepciones, la amplitud del
recuerdo, de una voz que ha perdido color y tono.
El olvido se mece cual espiga ondulante, en primer plano y es entonces, en un punto alejado
de la vista, que se siembra en azul, color que predomina la paz del sin estorbo.
Una brisa tan solo, juega un rol importante, ya los meses carecen de importancia, un café
que no aroma lo invertido, un pan fuera de época, que no alcanza a leudar y poca miga deja.
_Del mismo modo que antes, a solas y en silencio, esperando la estrella de la muerte,
ya sin dudas. Finalmente la vida es claro manifiesto de gemelar marchante, muerte, muerte...
¿Qué se plasma en la nada, si no acudes?
¿Acaso es inmortal el cruel desdeño?

-La rosa de la psique, degenera y se instala por fuera ya del alma. Son los síntomas claros
de arrastrar el caudal de la memoria, que insiste en lo más íntimo y rompe, rompe, rompe...




Rossana Arellano
©EL RELOJ DEL HOMBRE SOL

domingo, 2 de octubre de 2016

MIRANDO LAS FECHAS ( Frag. En Cada Octubre) a "D"






MIRANDO LAS FECHAS ( Frag. En Cada Octubre) a "D"


Precisamente, era 26 de Octubre, hacía 3 días que me habían arrancado vida...

_"Debes seguir con tu vida, recuerda que todos te queremos"

¿Cómo se puede considerar al destino, desde un útero roto? Cómo dar a entender de tu lucha por el derecho a existir, si te nombran vencedora en la historia y a nada renuncias, sin embargo estás en la fila de las pausas. O es algún tiempo que te impide mantener la consonancia fronteras adentro, de ti misma, donde se dan los primeros pasos a la vida.

Por algún tiempo, te abandonas de vivir_para el resto_ luego, dejas como un aura de paz dudosa, también para los otros, que circulan como meros accidentes por tu entorno.

Todo provoca hastío, a la larga, sabes que es necesario permitirse una costra de inmunidad, mientras continúas sangrando, sin obstaculizar, ese, "solo para ti"

_La madurez de lo humano, deja de ser parlamento, si caminas entre aplausos del tiempo insatisfecho, completamente débil y debilitada.

Te dirigen, la familia, el espectáculo de las leyes, incluso la criada, que en su propia realidad oscura, nota que a tu perfil de madre, le falta un trozo, ese, que es tan enorme, pero ningún otro ve y es ella misma quien te ayuda a colocar la pintura de guerra del silencio.



Rossana Arellano Guirao
©En Cada Octubre
**Margarita Sikorskaia

martes, 13 de septiembre de 2016

CARTAS A LORRAINE _DE GENTES MAL VIVIR y TRAICIONERAS




DE GENTES MAL VIVIR Y TRAICIONERAS

_3.45AM  Querida Lorraine, he visto como se cumplen los sueños, atravesé la luna, sobre un tren de la infancia, fue por agosto, sabes, y toda la ciudad era de luces y en la estación del siguiente día, sentí
grandes deseos de perderme, no regresar jamás a la rutina, que se pega a la piel y se acuña  a los años,
como algo sintético que no logras quitar.
Alquilamos un cuarto, en el Hotel Chaumierè, y  cerca de Montmartre, viví la "libertad" , esa de La. Palette, donde habitó Van Gogh y estuve con Manet, Monet , también Gauguin , Renoir.
Oh! Querida Lorraine, en el chateau de Chagall, se ve la Torre Eiffel de un modo singular. Paris deja  su huella que embriaga en toda edad.

***

_4,45AM , Lorraine, debemos meditar muy bien, si continuamos relacionándonos con cierto tipo de gente, ¿te das cuenta como las palabras salen expulsadas de sus bocas?  Hay una especie de corriente de modelo y estructura ordinarias, típica de individuos mal vivir y de calaña traicionera.
Llevo un recuerdo de patria que sacuden esporádicamente en ciertas fechas, luego, pintan la desnudez de sus almas, como algo que aburre, corta el aire y no se puede respirar.

_5,45 AM, llevo nostalgia de aquella fascinación de noches enteras en París, llevo abiertos los ojos a tanta escena cálida, que me siento , tal vez,  "El pájaro de Fuego"
Sabes Lorraine, por la Rue de Cotèt, el cielo es más azul, y el tiempo es el sonido, que producen las voces de todos los que pasan, cuyos tonos en canto, se dejan caer al Sena.  Ay! Lorraine, tengo el alma pintada de lado a lado, con escenas en trozos madrugados , y en los ojos, Lorraine, llevo vuelos de pájaros.
No puedo dormir las horas, Lorraine,  hacerlo sería desperdiciar el tiempo.

_6.15AM, he apoyado mis manos con fuerza, en el hombro de tantos recuerdos,  y se enciende la luz de las traiciones que eyaculan a diestras y siniestras. ¿ me preguntas si quiero suicidarme?  Yo, vivo suicidándome, Lorraine.

Rossana Hasson Arellano
 CARTAS A LORRAINE

lunes, 12 de septiembre de 2016

CARTAS A LORRAINE _ "EL EGO DE LOS ZORRILLOS"





CARTAS A LORRAINE - "EL EGO DE LOS ZORRILLOS"



_Hoy te hablaré del "Ego" de los zorrillos, querida Lorraine.

Cuerpo y también  Alma, se vistieron de soldados, el cuerpo iba amenazante apuntaba al alma con su fusil recién cargado, ella era muy feliz, con sus ansias revolucionarias y un rezo de acrobacias en la boca. Cuerpo, se mecía por los años, con su bandera de derecha, como en un cuadro donde la edad parecía no entrar nunca en guerra, sin embargo en paradoja, tomaba partido por toda la piel que nunca permaneció indiferente de su parte izquierda
En la edad madura, Alma, que en su esencia más pura, era completamente espiritual, cansada del esplendor por sobre la paloma de la paz, pregunta a Cuerpo _ ¿ Quién eres? _ Soy el carro de los años
el envoltorio de las edades , vivo en la simpleza de la comodidad o en la trágica carencia de quien reside en mi. Alma, llena de sentido de amabilidad, generosa le cubre con su luz.

***

_Un zorrillo con sazón de memoria autobiográfica, se refugia en la pradera de los espejos, donde habita la pequeña "Ninfa de los Narcisos"
Qué hermoso soy, dice el zorrillo, al ver su reflejo en el propósito de los aduladores. _ Si, lo eres, lo eres, responden a coro, todos aquellos que nada en absoluto transforman, ni han de trascender. Lorraine, el escenario de la vida, está repleto de orines; sales a la calle y hasta el mismo semáforo que ha permanecido en el lugar por varias décadas, pareciera que te pide limosna, con un tono paliducho y débil.
El amor es de un surrealismo apabullante, por un lado, los cientos de zorrillos esperan ser felices, se aparean en esencia "matrimonial" construyen futuros amarillos , con hedor de insignificancia y confusión de puerta.

_Venga, pase Ud., por aquí, Sr. Zorrillo, _ Disculpe, no lo tome a mal, su ego debe quedar en la sala del Dadaismo.... No, no se equivoque, no se trata de arte inútil, tampoco es movimiento de vanguardia.
Lorraine, háblame de las formas más libres.


Rossana Hasson Arellano
© Cartas a Lorraine

miércoles, 24 de agosto de 2016

MUJER NO SÉ SI CONTARTE



MUJER NO SÉ SI CONTARTE - Jacqueline Lagos


_ Me parece que emplear el lenguaje en profundidad, convierte a su autora en habitante del mundo, más allá de la letra, está la importancia de la comprensión.
Indagar como lectores, progresar en la libertad que se nos ofrece, como si la lectura nos situase en un mundo paralelo.
Puede el ánimo del lector, hallar el positivo o negativo del estado de las cosas, formularse varias preguntas, reflexionar en lo leído, hallar afinidad y relacionarla con  lo que le ha tocado vivir.
El libro es un elemento de causa y efecto, un caudal de historias con recursos humano-poéticos, que nos llevan al mundo mágico de su autora, en este caso, Jacqueline Lagos nos invita a soñar o re-soñar de manera inversa, un brindarse a las circunstancias, el resurgir a las posibilidades, hallar tal vez, la realidad de esos sueños que se han reencontrado, con una carga inquietante de preguntas, hacer frente a la experiencia iluminando el camino nuevo, lleno de posibilidades.

_¿Qué nos hace distintos?

Un libro de poesía, en ocasiones marca la diferencia, Jacqueline Lagos, nos invita a imaginar los estados de ánimo en los que se encontraba al escribir. 
Nada es casual, escribe el momento, hay un dialogo directo consigo misma.
Se aborda de manera inteligente y sin dificultad, la propia vida, el lector recibe lo humano, aquello verdaderamente auténtico, no pretende enseñar métodos, sino, hallar el sentido de la existencia.

Mujer no sé si contarte, utiliza la lógica discreta y proyecta sus acordes, que han de quedar grabados en el lector.


Rossana Hasson Arellano
 ©Ojo con la Critica



martes, 16 de agosto de 2016

CARTA GANTT PARA EL VERBO...( Sin sutileza(s))





CARTA GANTT PARA EL VERBO...( Sin sutileza(s))


_No quiero decir que he perdido interés por ciertos matices, estaría faltando a algunas
sensaciones luminosas.
Digo entonces, que algo desaparece en el declive de los caminos, como si frecuentara
el hastío y atravesara la sombra de paisajes humanos que caen en perpendicular al contraluz
y continúan su ruta, las pequeñas sombras fragmentadas, de ese "Yo" que resulta francamente
patético y vomitivo.
Si el mismo SOL, encuentra en su rutina de día, ejemplar magnificencia y se dona, sin tanta
devoción, ¿A qué fin el hombre opaco, se pavonea en su precaria sombra?
A tanta oscuridad que no requiere mayor estudio, aparto el pie y abandono por completo.
A esa afición de "Yoísmo" sin siquiera la mínima variante, aparto el pie y abandono por completo.
A ese afán de aparentar una materia carente de armonía y proyección, aparto el pie y abandono por completo.
Respiro ahora, con calma y trazo la fórmula precisa.
Enmarco escenas de cosecha y extiendo luego el azul de mi siembra, sobre cielos de trigo maduro.
Siembro a la puesta del sol, para elevarme luego a horizontes ocres.

El verbo anda carente de barca y playa, a las orillas, algunos , preferimos modificar la Carta Gantt...


Rossana Hasson Arellano

sábado, 6 de agosto de 2016

DE CARTAS A LORRAINE - "EL BREVE DULZOR DE LAS GALLE-TITAS DEL CAFÉ"




 DE CARTAS A LORRAINE - "EL BREVE DULZOR DE LAS GALLE-TITAS DEL CAFÉ"


_ Lorraine ¿Recuerdas el aspecto de la última galletita que acompañó tu café? Me refiero a esa marca de dulzor tan breve, como el recuerdo que se para a mirar una vieja fotografía, sin saber siquiera los nombres de quienes en ella están. Había pensado apenas ayer, que si nos colgábamos a la lengua y los labios,  un poco nada más de aquella espuma, tal vez, pudiéramos fingir un ataque de algo. 
¿Recuerdas cuando todo parecía tirarnos hacia abajo y a nosotros poco nos importaba regresar a la tierra? _ Es verdad, Lorraine, un día de pronto sin darnos cuenta, nos hicimos viejas de tanto marchar con muertos y sabes perfectamente bien a qué me refiero.
Sabes, me gustaría que dijeses algo, quisiera que contaras  qué ocurrió exactamente con el estampado de nuestro imaginario, ¿Dónde fue que se quedaron enredadas las líneas que iban de tu mente a la mía? ¿Recuerdas aquel traje celeste que usaba los domingos, con mi sombrero beige con cinta azul eléctrico? y es que papá tenía tan buen gusto, aunque dijese que habíamos nacido para princesas; los domingos parecían una plaza enorme donde la locura de cada paseante solía mezclarse y reflejaba en aullidos de felicidad. 
_Lorraine, que fragmentado se quedó el paisaje, entonces eramos niñas viendo pasar  a diario, el esqueleto del tren, aquella escena del sol de la tarde, que nos situaba dentro.
Continúo contando los días, para regresar y ser niña nuevamente, enseñarte el lugar donde dejé el primer vestido y me puse jeans, como si se tratase de una golosina. El mundo parecía otro, aunque continuaba siendo el mismo; hasta que decidí esa misma noche o la siguiente, volverme manca, ¿Lo recuerdas, Lorraine? La gente preguntaba, qué me había ocurrido y sólo permanecíamos mudas; eran tantos los muertos y había un cartel por dentro de mi pecho que clavaba fuerte y costó tanto que permaneciera en su lugar. Había que guardar silencio, mientras comíamos con servilletas de género y cubiertos de plata, parecíamos más grandes, sin embargo nos estábamos haciendo diminutas.
_Lorraine, he visto en mi última pesadilla, al hombre del quiosco, ¿Recuerdas cuál fue su delito? Entrábamos y salíamos de casa, era tanto el orgullo.
Nosotras engullíamos de prisa los olvidos, sin embargo siempre recuerdo el breve dulzor de las galletitas del café.


Rossana Hasson Arellano
 Agosto/2016


viernes, 5 de agosto de 2016

LOS PSEUDO MATA HARI(S) (OJO DEL DÍA) o los Reyes del Bla de Hoy





LOS PSEUDO MATA HARI(S) (OJO DEL DÍA) - o los Reyes del Bla de hoy


_De mala gana, algunos(as) pasean por el pasillo del día en la peregrinación del fracaso.
Las tardes del "no me olvides" suelen llevar bastón, aunque los hay que llevan el cabello amarrado en coletas con mensaje capilar de evidente calvicie,  son hijos espirituales del pensamiento que se mandó a cambiar rumbo a otra parte.
El tiempo es una oportunidad de satisfacer(nos) en el salón purgatorio de la evolución.
Si bien es cierto hay hombres inteligentes, una suerte de reencarnados que cumplen alguna misión, para beneficio de muchos, está por otro lado, la abultada suma de bobalicones idiotas, que se quedaron en la ceremonia de observación del techo de la sala de clases, una labor realmente dura, destinada a bolsudos_haraganes, con estiércol en la cabeza.
Todavía quedan dando saltitos sobre ceniza caliente, uno(a) que otro(a) Mata Hari, pinchando demonios en jugadas del infierno, personas que llevan una vida francamente pastoril, la mayoría de ellos son miembros del "Sacerdocio de San Severo"
Muchas veces sentí lástima, cuando se quemaban en sus propios delirios, especialmente el de grandeza(s).  Pequeños pájaros, despatriados de sol.

Ojo, se registran temperaturas ponderadas por guatero ( cueck) se abrirán las puertas de todos los infiernos, sin que se vendan entradas, los demonios saben llegar solitos.  Son los mayores promotores del despegue mala clase, que impera en el ambiente.
La competitividad no sólo requiere liderazgo, los charlatanes, llevan un pergamino de babas por curriculum. Si bien es cierto, no hay rango universitario para denominar " entes-multiuso "  aunque van los oradores del mal hablar y desprestigio, en bloque, por un supuesto cupo, dicen que se llama " derecho al pataleo"  _ Pero vamos!! Hay que tener cuidado con el crecimiento de los peldaños, y dejar de lado ese absurdo voluntariado de hablar en plural, cuando se es quien recoge la bandeja del suelo.
No se requiere subtítulos para denominar los espacios de inclusión , la experiencia enseña, quien más habla, es quien menos hace, valorar lo que realizan otros, agradecer y en la medida de lo posible devolver la mano, en otras manos, es empoderarse  hacia la motivación de lo diverso y la diversidad, ser accesibles a todos y no estereotipar , dejar en definitiva perfectamente claro, que nadie es mas importante que el  otro y que juntos se puede lograr mucho más. Sin ataques personales, sin avalar supuestos debates interdenominacionales de pasillo,  del toque cuchicheos por la espalda.

** En denominación corta. : " Desafío al intelecto "




Rossana Hasson Arellano

jueves, 4 de agosto de 2016

Coleccionista & Super Daddy



Coleccionista


Estaba trabajando en un programa de re-educación para puercos, era en el siglo XXIII de la era cristiana, los compatriotas exponían sus carnes, luego eran tiradas  sobre la parrilla. Un gallo de tres años escribió un libro de poemas, hablaba del tocino y los perniles, bastante grasiento y repleto de faltas ortográficas y de las otras. Lo bueno es que se trataba de una edición limitada. Era el mes de Septiembre y un jolgorio en la avenida del chamullo, desde la calle 11 hasta la 18, un nuevo proyecto de mundo circense.
El coleccionista se llamaba Paz Melo Sapaj, un chico con pechos marinados y cinturita de huevo_ NN.


Super Daddy


Era invierno del 2025, Super Daddy contaba fábulas al estilo de La Fontaine, tenía una linda familia y un buen matrimonio, un excelente estado financiero y un contrato infinito con la AFP Modelo.


Rossana Hasson Arellano

viernes, 15 de julio de 2016

DE LA INMORTALIDAD DE LOS CANGREJOS





DE LA INMORTALIDAD DE LOS CANGREJOS

_Después de haber recorrido la anchura de tu talla, mucho después de que el pesado rodillo del hastío aplaste toda lámina o cáscara de estructura débil, que se queda en la arena,
Un nuevo mundo se presenta y bifurca, a veces, sobre pasillos largos que causan desasosiego.
El día es un tratado de promesas que a diario se renuevan, aquella cita o metáfora, que se pega a los muros de tu propio edificio y en donde debes ser capaz de abrir los ventanales de existencia.
Sobre el estado psíquico de los cangrejos, no hablaré en detalle, toda vez que no es mi tarea.
Todavía el cerebro ramifica y es menester hallar equilibrio.
La perspectiva de los cangrejos es limitada, pero ellos no lo saben  y resplandece su caparazón bajo el sol o alguna supuesta buena sombra, antes de que solo queden residuos manoseados por la espuma.
Es posible que alguien (alguno) les otorgue o ceda un tapiz de buen decorado y tinte, aunque el cangrejo posee un carácter obsesivo que le otorga al celibato de sus pinzas con voluntad de perturbado mental, que a poco andar se perderán en el anonimato.
_A diario los cangrejos, describen grandes círculos ( para ellos) porque en la realidad son pequeños, casi diminutos; no alzan la vista, son como una imagen del recuerdo que se repite a través de los años.
El panorama del hombre incluye la escena de cosecha_sin siembra propia ¿Qué pretende cosechar  que le brinde a futuro real satisfacción?
¿Renuncia acaso el hombre a su oficio de andar arrinconado?
Renuncia a lo simple de un nocturno al que ha sido gentilmente invitado
Renuncia a los instantes más preciosos de la existencia humana
Renuncia a un nuevo formato, discreto y que marca lo realmente esencial
Renuncia a la luz que regresa las formas de la propia estructura
Finalmente renuncia al momento de amar, se queda en su mundo de infidelidad  y apariencias, como un pastel de jaibas con residuos de cáscara...

Rossana Hasson Arellano
©El Reloj del Hombre Sol

martes, 12 de julio de 2016

Co...coro- coco co, Poeta calzonudo




Co... coro- coco co, Poeta calzonudo...

Fallecí no hace mucho
de la literatura sagrada.

Esa gente
que desempeña su rol
detrás de la puerta.
La vieja bigotuda por tradición
la putita de nadie
el roñoso que se pinta un nombre cuico
para que le convide su espíritu santo.

Dime ahora
Gallito liberado
si la doctrina de tu orificio
es por la reencarnación del hoyo negro
por donde aún hay plumas
de gallinas y gallinazas,
elaborando aberturas.

No existe cielo de referencia
eres en definitiva
una mezcla de derecha e izquierda
al que todos ocupan
como república.
Co,  coroco co, primitivo
co,  corococo, neófito encubierto.

Rossana Hasson Arellano
© Ojo con la Crìtica

DE CARTAS - "DANZAS A LORRAINE" -PERSONAJES SIN BOLAS... DE CRISTAL




DE CARTAS - "DANZAS A LORRAINE" - PERSONAJES SIN BOLAS... DE CRISTAL

Lorraine, bien sabes que una rutina marioneta... Es similar a ver como hacen el amor con muñecas, los hombres que dejaron caer las manos, y te quedas delirando en secuencia psíquica.
_Si el futuro tiene habilidad de estar ya escrito, a qué fin la máquina del tiempo' Lorraine.
No recuerdo si acaso te conté, que  el día ideal se levanta sobre la vena y aliento del jazz.
Hay hombres que suelen ser un lastre, aunque les des fichas de sonambulismo , ellos , parquean su estrella y sobrepasan los limites , luego, caminan a medias de la propia vejez, observan chicas esqueléticas y en su hechura de panzones  poco simpáticos, despachan  frases de otra época, que nunca convencieron a nadie, ahora mucho menos.
Lorraine, una mujer se  sienta sobre un tronco de árbol, aunque toda experiencia advierte acerca de la peregrinación de las hormigas. Ellas parecen estar siempre al acecho. Sucede que redactan sus inviernos con precisión, de ello no debemos tener dudas.
Un hombre, sale de una librería, se siente febril, no logra controlar el freno que lo llevará a la última página, de ese modo tal vez  pueda salir del libro personal y ventilarse, aunque sea similar a lo que pueda sentir un canario enjaulado.
Querida Lorraine, un niño recoge lenguaje obsceno desde la calle, pertenecía a un señor que caminaba de prisa y muy enojado lo lanzó con furia . Ahora ese niño juega en cualquier  plaza, sube los escalones y vocifera dentro del pequeño túnel del resbalín, por donde alegremente se deslizan un par de graciosas niñas de cabello rizado, los garabatos se pierden en el callejón del espejo de sus cabellos ensortijados.
Mas  allá, ladran aquellos perros que confiesan amores imposibles entre ahogados ladridos

Rossana Hasson Arellano
 De Cartas "Danzas a Lorraine"-Personajes sin Bolas...De Cristal

sábado, 2 de julio de 2016

LA PERRA DE KAFKA







LA PERRA DE KAFKA


La perra de Kafka, no es perro guardián, tampoco su guau guau, alcanza para citar a Murakami, la soledad sin ser metáfora, aquella vida entre posibles e imposibles y esa obsesión macabra , que se carga cual fardo pedernal a lo Sisífo.
Esta perra es netamente oportunista y lleva un discurso en el hocico, con tendencia de psicoanálisis.
_¡Vaya con la perrita!! y su notable capacidad de "dama de Hierro" en diminutivo y por el yerro.
Esta perra es tuerta de vista y  conocimiento, por lo demás convive con gatos igualados, esos que adoptaron una versión fantoche del corre, ve y dile, a lo soplamocos.
Mininos sumergidos en alto grado etílico, vagabundos mentales, erráticos, sumidos en la santa pereza de los ensueños más estériles y mentirosos.
Kiltras ofrecidas en bodas por eco, pinganillas invisibles que se quedaron atrapados en la burbuja de alguna copita de champaña sin aroma ( para decir bouquet, sería demasiado) no da la más mínima fragancia.
La perra de Kafka, tiene revuelta la memoria inmediata y no es de sorprenderse, si la ves boca abajo en pose imponderable o arrastrando la patita por cualquier borde u orilla.
Quién sabe si es verdad, que esta perra anda buscando a Ulises , el escapista o intenta seducir como sirena, una tripulación de hermanos metodistas.
La perra de Kafka, es un Madagascar en versión de bolsillo.
_...y dicen los letrados que hay que guardar silencio, cuando asoman los buitres en claro primer plano.
Luego en metamorfosis para ingenuos, nos intentan aullar, cuando todo es un claro cacareo.

Rossana Hasson Arellano
 ©El Reloj del Hombre Sol

lunes, 27 de junio de 2016

TÓMATE UN VALIUM



TÓMATE UN VALIUM

_A plena vida, parecía un poco mas delgado. Aunque su memoria, era patrimonio de oscuras nebulosas, el hombre abordaba el camino de su precaria existencia.
Desapareció el lenguaje y con el, aquel tono de su excitación. Luego, se tomo tres vasos de imaginación ajena, abordó, aquella manía de caminar por la izquierda, sin ser zurdo y fue nombrando innecesariamente, hermano, a cuanto patán encontraba en el camino.
Rotos picantes, viejas con esperanzas crucificadas, segundones de oficio, estafetas pajeros, putingas boquifruncidas, sujetando escenarios con tejado de vidrio.
A diario, los estados de demencia se apretujan unos contra otros. La vieja comadrona de la calle siete, se ha ligado con la Gran Regenta, esa que nombran "Poesía" y al hacerlo, hay que tomar distancia y luego hacer diagnóstico, para tanto sietemesino.


Rossana Hasson Arellano
© EL RELOJ DEL HOMBRE SOL

martes, 14 de junio de 2016

REFLEXIONES PARA UNA CHABELA Y SU PATIPELAO





REFLEXIONES PARA UNA CHABELA Y SU PATIPELAO


_Mareadora la vieja, venida a cabra chica, la eterna recorrida ...

Te lo diré en buena Chabelita _mira nada más el tono cariñoso que usaré_
Deja ya de arrastrar la bolsita del pan y continúa tomando tu té del diario vivir, que a ninguno provocas ni lástima. Entérate guachita, que el lloriqueo dejó de estar de moda hace ya mucho tiempo y de tanto moquearte es que te ha dado sinusitis. Ya no van a contrata las lloronas a velorio alguno, es demasiado out.
Al ring, ring-raja de los tiempos actuales, se te quedaron las eses y las heces, por cierto también tu coloquial baile de ceaches.
No te asombres ahora, mira que tu misma dejaste de asombrar hace ya un par de décadas, gastada y desgastada, borracha y cura-guilla, mutilaste tus años y ahora, a lo virtual, te entran ataques de llanto tan ridículo y eso si a postular para teatro del absurdo.
Tal vez Moliere "El Avaro" hubiese contratado tus servicios, por ese afán mezquino de inmediatez horrible y EGO-ista.
Vas dando palos de ciego, Chabelita, y ni siquiera tu nombre, figura en parte alguna.
Deja de festejar el vil lameculismo de iletrados, la fuente inagotable de neófitos y de todos aquellos " de lo que pudo ser y Nunca ha sido"
Es tanta la memoria, Guachita. y lamentablemente para ti, marca la diferencia.

pd. Del patipelao, ni hablar, guachita.


Rossana Hasson Arellano
© REFLEXIONES

lunes, 13 de junio de 2016

SERENATA PARA HOMBRES CIEGOS






SERENATA PARA HOMBRES CIEGOS

_No tiene perro guía , necesita una mano, o dos, o más...

Los días se suceden en tal monotonía, así también, sus noches son eternas, sus ojos suelen ser inútiles, son de mirada espesa y reciben las horas sin mayor misterio, que es desgracia.
En eterna performance de amargura, transitan, arañando los rostros ajenos, dejando cicatrices profundas y llagas.
Estos hombres, llevan los años revueltos y nada logran ofrecer, aunque tus dedos escarben en lo profundo de sus pechos. -Ciegos, tan ciegos y de mirada lánguida.
Transitan con andar de ebrio y tanta necedad, que adormece los cantos.
Se les dobla la espalda al medio siglo y si acaso levantan la cabeza, verás sus ojos enrojecidos de tanto llorar.
_Si acaso ves uno, dormido, ¡Por favor! no lo despiertes. Ellos caminan por rutas estrechas, donde apenas les caben los pies, van de continuo sudorosos, por el lado donde calienta el sol.
Estos hombres, enfermos de ceguera, no poseen humildad y siempre, siempre, siempre, tironean el tiempo.


Rossana Hasson Arellano
© EL RELOJ DEL HOMBRE SOL

jueves, 3 de marzo de 2016

ODA a los GUY LARROCHE_Chilensis



ODA a los GUY LARROCHE_Chilensis

¿A quién persigues, gateando?

Una pobre flor, ajada y sin pétalos
Aquella cebolla ornamental
De cualquier cama
Cuya presencia física
Interpreta 
La jungla de su sexo,
Instrumento
Amarillo y repleto de pústulas.
Qué fácil se descubre
La espiga que jamás ondula.
¿Y cuál es el milagro de tu casta?
¿Cuál el origen de un idilio estéril?
En corte
Sin confección
Lo jamás refinado
En corte
La huella que no ha de dejar rastro.
En corte
La bazofia de existencia ruin
En corte
La nula proyección de tela raída.
En corte
Lo que fue novedad
Del propio imaginario
En corte
La pose de baja inclinación
Y carente ruedo
En corte
La visión optimista
De un raro manifiesto de luz.
En corte
El catalizador del sinsentido
En corte
El hambre de ilusión
Y persistencia.
En corte
La mano que oculta
Y embriaga los párpados.
En corte
La falsa identidad
Y sus malabarismos.
En corte
Y sin confección
Los síntomas de demencia,
El sachet de hilos
De la presión interna
Al traducir
La última interrogante.

Rossana Arellano
  "El Reloj del Hombre Sol"

Al ¿UBI SUNT? De ciertas "Santidades" en el circuito intelectual-literario de aquí o allá


Al ¿UBI SUNT? De ciertas "Santidades" en el circuito intelectual-literario de aquí o allá...

_ A esa insignificante tendencia a generalizar, fomentando herejías del lenguaje.

No estoy de acuerdo con ese "en-grupi-miento" (grupo) que se pretende en alza como un boquete simbolista de una llamada "corriente intelectual" que no ha generado movimiento social alguno.
¿Qué es todo ese llamado a ocupar un primer lugar, como pioneros autómatas?
¿Cuál es la triada que trasciende, con un claro manifiesto artístico?

A mi no me vengan con planes de existencia revolucionaria, poco inteligible.
¿Cuál, extenderá su voz, más allá de la muerte? ¿ Acaso sea la vida , viuda de la muerte y no su hermana gemelar?
¿ A qué fin, tanta fiesta y adorno recogiendo un sinnúmero de banderas?
¿Qué reflejan estos hechos, sujetos a mundos alternativos, carentes de correspondencia sincera a la humanidad?
Solo un montón de enfermos detrás del "éxito " blandiendo lo ajeno, sin el más mínimo merito personal, representan escenas de supuestos motivos con absoluta falta de talento.
¿Quién escribe hoy en día una carta suicida, antes de conciliar su plegaria de fragilidad, en tiempos en que todo tiene precio?
¿No reclama acaso el pensamiento, ese déficit atencional de las ideas que se han estado nutriendo en subasta de los años, sin embargo poco o nada han engendrado.?
_Culpables o inocentes, la duda es cada vez mayor, la torpeza de llamar suyo al trabajo sin enmienda de los que ya han sido, aquella prepotencia de "hijos ilegítimos"  y aquel encumbramiento antinatura, de ciertos sustitutos a los que les falta, todo.
Una desgracia, es presenciar, la tutela del pensamiento de otros, fragmentado y con ansias de volar, como pájaros que siempre fueron libres y otros les han usurpado las alas de sus razonamientos.
Hay que cerrar paréntesis a tanto demonio, apoderado y empoderado en la ruta del calvario de época sin arquitectura  y borrarle la sonrisa cruel, que a diario les repintan  aquel séquito de pseudo intelectuales.
El alter ego, es un pequeño trozo de papel, sin motivo importante, simplemente un dictado o copy-paste, caído en desgracia.
Aquella falta de formato unitario; debe hallarse en algún lugar, para embellecer la existencia y desterrar de una buena vez, lo que nunca ha tenido matices originales, ni mucho menos profundidad.


Rossana Arellano
© CORTEZA


miércoles, 2 de marzo de 2016

LA DOULEUR ET DE LA POÉSIE _ El dolor & la poesía




LA DOULEUR  ET DE LA POÉSIE  _ El dolor & la poesía


La poesía es la figura del abandono, ( personaje o no) que no se explica.
Ella es desasosiego, locura, cuaresma  del estado psíquico
Ella es reflexión, estilo, equilibrio, desequilibrio , promesa, instante, rareza, claridad, oscuridad, tratado de musas.
La poesía es forma y camino, verdad que congela, mentira que puede quemarte, extremo y violencia, lujuria , lucha , contraste, libertad, complemento, ave colérica,hartazgo de mundo exterior, paleta dirigida de lo interno, representada en lo externo.
La poesía es un dictado de mil voces de mundos precisos o imaginarios, ella puede esconderse a medias o romperte la blusa y desnudar sus pechos de pezones oscuros y en suspenso abotona deseos.
La poesía es el orgasmo del vocablo y la lengua, aquella demencia de profunda arruga, que agita tu glande y te descuera la base del prepucio.
Ella puede vestir de calma o desfigurarte el rostro despiadadamente.
La Poesia es enajenación  provista de ingenuidad, o en secuela romántica te provoca escozor. Y te pudre el sexo, hasta mutilarlo.
La poesía es la sangre envenenada del suicida, aquel inadaptado que inclina su pupila y se arranca a manotazos lo terrestre y se queda o pierde en el borde indefinible de un reflejo.
Ella es, la anciana que vigila con cierta simpatía a la muerte.
La poesía es la óptica concebida sin ley y se plasma en el paisaje, con aureola de misterio o se vomita en el punto de la paradoja o avanza en torbellino del ahora, como femme fatale, llena de excesos.
La poesía es la Sancta Sanctorum  del poeta que copula con las musas y concibe versos cojos  para no tentar esfinges o viejas alcahuetas y frígidas.
Ella puede ser tiempo embotellado o complejo dogmático.
La poesía es licita e ilícita , patética o consagrada, impenetrable o sencilla.
La poesía es el acuerdo de mi muerte y la tuya...ese blanco que cubre todo féretro.


Rossana Arellano
 CORTEZA