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jueves, 21 de septiembre de 2017

GALLETITAS DE LA SUERTE








GALLETITAS DE LA SUERTE


_Cuando comprendas el lenguaje de los pájaros, entonces...solo entonces, podrás volar conmigo.

Creo que Dios, anda despabilado. Durante estas festividades hubiese hecho cualquier cosa, algo así como alzar el ala, o levantar el pico, observando a cierta Reina justa, que comparte "galletitas de la suerte"
Ella hace un gesto con los ojos, como invitándome a regresar mañana ( tal vez sea por el resultado de la galleta) y nos quedamos en un "nosotros" de amar el amor, como brillando al cielo de un nuevo septiembre.
Apenas se destaca el río y es raro, desempolvar la música de la muerte, hace ya tanto que se estiró mi suerte y nunca usé chasquillas que se agiten como alas hilachentas sobre la frente. Por el contrario, llevo un papel pegado, en caso de hipo.

¿Qué decía la galletita de la suerte?

Resp. Dice : "Atrévase e interprete las notas de esa nueva música"

_ ¿y si es mala?  si no se puede cantar, desaparecerá para siempre

Algunas veces flotamos en la clarividencia y avanzamos al contrapunto de inocentes sonrisas.

Es preciso recordar cuantos pretextos, antes de elevarse hasta lo más hermoso de la propia esencia.

_He pedido alcanzar sabiduría y he descubierto el sentido del tiempo. Así también, nace quien debe nacer y muere quién debe morir. Está escrito.

Ahora que descubro la ciudad por completo, se me hace pequeña y ciertamente debo reconocer, que no pocas veces me repugna.

La música nueva, es una diadema que oscila dentro de mi cabeza, algunas veces lleva acento de absoluta orfandad, otras, me resulta casi idéntica a la que atendí , alguna vez, en el patio de mi casa, cuando los años eran un apenas de empinarse en clemátides al viento de inocentes fantasías.

Definitivamente, yo nací para amar y hace mucho que he entrado en escena, sin esperar aplausos que profanan la herida profunda de mi pecho.

Acá, donde mana el amor, no se enturbia el espíritu, ni desanda existencia.


Rossana Hasson Arellano
 ©EL RELOJ DEL HOMBRE SOL







lunes, 11 de septiembre de 2017

A FALTA DE CEREBRO... CUIDA TU "JUGUETITO"




A FALTA DE CEREBRO... CUIDA TU "JUGUETITO"



¡Cómo te lo dijera...que me entendieras... 


Hay abundantes escenas de pasión, cuando la mirada propia se convierte en príncipe consorte y lo intelectual escasea. Pueh...

_Disculpe Ud., no me trago su propaganda, ese juguetito, con el que anda especulando, lleva una descripción bastante pretenciosa. Contra todo pronóstico y dado que ya lo puso en vitrina, su condición es francamente paupérrima.

Se encontró a una mujer adorable, sostenedora ella, parecía digna. De esas que se entregan, no precisamente al vértigo de la vida, sino más bien a cierto deporte de galantería, de especulación negociable. Le otorgó con los años, ticket de marido, un toma-ve y arrolla a punta de flirt o devaneo amoroso. Rotito al fin y al cabo, por encumbramiento en la nación del discurso y fama, tomó a la mujer, sin mayor ambición que la de flotar, en la piadosa labor del que se deja pellizcar la uva. De ningún delito se le podía acusar, ya era un hombre sin honor, con una especie de valiente-pobreza, sorteando hábilmente, ciertos lazos, que por cuestión de superveniencia-supervivencia, nadie pudiera volver la vista.

El "juguetito" era asiduo al tiempo ausente y en mortal aburrimiento, se despojaba de abrigo ante la conmiseración, tanto  de hombres y mujeres. Así, en pacto sellado, se le podía ver tembloroso o vibrante, indistintamente. La mujercita, por momento serena y las más, desequilibrada, poseía la fórmula de defensa, llamada "arrebato, locura, delirium tremens" De tal modo que, convertida en socia, por intereses en común, fue a ocupar el asiento de las lloronas, de esas que tropiezan sobre sus propias manos, en horizontes de poca o nula visión.

De ese modo fue, que el "juguetito" pasó a llamarse "colega" y ahora pasa sus noches de aficionado, inventando amores ilegítimos, practicando ser todo un "Don juguete" al pasar por la puerta falsa.

"A LA MATITA SOLITA"


Rossana Hasson Arellano
 ©OJO CON LA CRÍTICA



lunes, 14 de agosto de 2017

LA RUTA DE LA IGUANA









La ruta de la Iguana



En el año 2015, por el mes de Abril, estuve visitando Iquitos y una que otra aldea, como la de los Bora Bora , entonces recordé las oscuras Iguanas retozando sobre rocas en las Galápagos o en cualquier parte a plena luz del día o de la noche, en procesión y escala de procreación.

No hace mucho, recordaba también, aquel poema de lagartos que lloran, por haber perdido su anillo de desposados...¿Quién sabe en qué o cual circunstancia se habrán perdido? ¿Llevarían realmente,"delantalitos blancos" ? como cantara/contara el propio García Lorca. 
Quisiera creer que si. Incluso me atrevo a sollozar por la pérdida de un "amigo" que mintió en gran medida y descaradamente, que de tanto llorar, ha ido a parar al desagüe, junto al conjunto de los ya desenmascarados. Quisiera decir que he andado con los ojos empañados y estaría faltando a la verdad, lo cierto es que mis ojos, llevan otra clase de agua y manantial. La sangre se ha empapado de la sangre y no hay preguntas que no obtuvieran su respuesta, es así como me encuentro, mirando hacia el cielo, con una sonrisa recuperada. Sin quererlo, tal vez, este gracioso encanto que provocan en mi las iguanas, ha bañado con precisa claridad y dignidad de origen, que ni siquiera  existe bruma  suficiente para opacar.  
¿Cómo se porta el hombre? Parece un ser extraño. Acude cuando nadie le llama, presenta su pasaporte falso, se apunta en toda dirección a convenir o contrata, como vendedor de chorizo, que va de abuelo a bisabuelo y nieto a biznieto. 
_
¿Y quién crea discordia entre allegados?

¿Acaso no ha sido siempre, uno que no es ajeno?

Las iguanas coinciden en la ruta (otra/s) toda vez, que no ha de cesar el mal en las ciudades y al decir de lo justo o de lo injusto, de lo bueno y lo malo, se revisa el camino. Entonces te das cuenta de tu propia existencia y lo que ignoras es el camino que falta, sin ser cuestión paradójica.

**¡Ay, su anillito de plomo, 
ay, su anillito plomado! 

Un cielo grande y sin gente 
monta en su globo a los pájaros"


_Parece que si dejamos de hablar de algunas cosas, acude el olvido, con cierta ventaja y así, cualquier cuestión que dejemos de pensar, no atacará el razonamiento.
Alguien escribe como aficionado y le nombran "Filosofo" ¿Tú, entiendes eso? mi padre era filosofo y me repugna cuando alguna intenta explicar sin tener sabiduría.
Observo que ha aumentado mi tiempo, lo que pudiera resultar una ventaja, para el crecimiento de la nueva semilla.


Rossana Hasson Arellano
©LA RUTA DE LA IGUANA


martes, 25 de julio de 2017

LOS SALONES DEL COSMOS - PATRICIA TÉLLEZ - CHILE






LOS SALONES DEL COSMOS - PATRICIA TÉLLEZ

EDITORIAL ARTTEGRAMA - Pag. 90

***

_De ningún modo hablaré de milagros y dar un lugar que no corresponde, prefiero aprovechar la oportunidad de no alterar nada, aunque como público-lector, se produce un hecho en lo profundo, que pudiera interpretarse como hipnótico.
LOS SALONES DEL COSMOS, desde ya este nombre en un libro, produce cierto magnetismo, que invita a indagar, ese verse a si mismo. ¡¿Cuál es la condición de la propia existencia? Un llamado especial de inmensa importancia.
Conocida es ya mi amistad con Patricia Téllez y la experiencia de leer, me sujeta a su propio temperamento, debo decir , que mi voluntad no se somete, sino más bien aprende o re_aprende, en afán de captura.
¿Qué es este llamado que penetra el origen? ¿A que se ha de atribuir este temblor de lengua al ir pasando las páginas?
Tanta riqueza de mundo interior que se vierte, mientras los labios parecieran quedar rígidos, a ese respeto que la palabra consigue, al describir, otros mundos y el que habitamos, proporcionando un lazo que no se pretende soltar, sino más bien asirse  con fuerza a ese hilo mágico, celestial, onírico, terrenal, donde el amor del observante, desciende a la pupila en sentimiento único, que sobrecoge lo más humano.
Hacía mucho tiempo que no hallaba la verdad, envuelta en meditaciones y no es adivinanza, bien sabemos. "La gente no quiere ver"
Patricia Téllez, en su libro "Los salones del cosmos" nos invita a abrir una suerte de botella arrojada al mar, donde la palabra transcurre por el tiempo y los tiempos, en un diseño particular, con el aparejo incluso de una línea antigua, de lo remoto que va en la propia memoria y ella permea,con una habilidad preciosa y mística. 

Son tantas las voces que transcurren, esta autora no deja nada a destiempo, sus versos semejan tripulantes cósmicos, argonautas que nos hacen brillar los ojos de humedad.
He visto, pasado y futuro, he transitado siglos y he concebido la palabra a otra velocidad, una que sabe de oleajes embravecidos y breves y atiende la dirección del agua y transmite su realidad, clara y nítida, en el círculo sagrado del amor universal.
La voz que sabe donde es que queda la isla de la muerte y canta a la ancianidad, sin detallar remolinos oscuros, ni otorgarles magnificencia.

_Algunas veces nos inclinamos ante la propia arruga, por vanidad, nos agobiamos al paso del tiempo y dejamos de entender el motivo de la vida.
Rica en el plano espiritual, Patricia Téllez, nos ayuda a completar la oportunidad de ser, ese aclararnos un poco, donde queda nuestro babor y alcanzar otras alturas.
Agradezco este regalo "Los Salones del cosmos" a cielo despejado, tan despejado y luminoso, que invita a soltar amarras y levantar la mano, para decir : Aquí estoy y escucho!!


Rossana Hasson Arellano
©OJO CON LA CRÍTICA
Stgo. 25-07-2017

lunes, 10 de julio de 2017

TANGO ( a Neruda Pablo )





TANGO ( a Neruda Pablo)



De los años, confieso, he vivido**
con mi oración por sobre las cabezas,
en rima pasional y otras destrezas,
aunque lo consideren prohibido.


Yo danzo y en la entrega, no concibo,
trocar intimidad por sutilezas,
dolor fatal que ahoga con tristezas,
hasta perder el sueño preferido.


Al tango que libera el sentimiento,
y ampara la razón, sin restar forma,
le brindo, vida, amor y pensamiento.


Ahora que es la edad, la que transforma,
dos ecos indiscretos, descontento,
rescato mi sonrisa y rompo norma.
.



Rossana Hasson Arellano
©Ejercicios Poéticos

PASIÓN Y MUERTE DE UN CUENTA CACAREOS











Rossana Hasson Arellano


"No te enseñaré a preparar un buen dulce de membrillo o alcayota, prefiero andar alucinando con aquel caballero de la figura triste o acogerme a un recurso de amparo, para no continuar viendo tus ojos, con ese tinte amarillento, que no va a turno de relevo y andan las córneas como almas gemelas, hurgando hacia adentro"
Ven y charlemos en el bar de la esquina, desde allí, podemos observar el gallinero.
Cuidado, no es época de oficios divinos y andan numerosos gallitos con tal desazón , que por nada del mundo se han de desplegar labios, solicitando cupo en la danza frente a cualquier catedral.

Hay que matar a la gallina de los huevos de "otro"

CACAREOS

Tu cacareo 
es un canto subsidiado,
ese pequeño acólito
que sueña oficiar.

Todavía no he oído
tu cancioncita.


Tendrás que morir por completo, para luego, volver a señalar el cementerio, o conducir de vuelta una que otra distracción, de las de antes del ayuno. De todos modos a pesar del occiso, evolucionarás  pensando en tu propia muerte.
Amar es una cruz que se recoge como bendición que cruza al lado oscuro.
En raras ocasiones aquel que ama lo manifiesta en voz alta y es como vestir siempre de clandestinidad.
Algunas veces, echamos el amor en un vaso con agua , pero continuamos afiebrados.



©PASIÓN Y MUERTE DE UN CUENTA CACAREOS
Santiago de Chile - La Reina - Julio 2017










domingo, 9 de julio de 2017

FUNAMBULISTAS SIN HILO... NI ALAMBRE.







FUNAMBULISTAS SIN HILO... NI ALAMBRE





_Siempre he pensado, que hay que tener atributos para el llanto, como las viejas lloronas...

No hay mucho que concentrarse, solo se requiere un toque de curiosidad intelectual y acercarse al ángulo idóneo , ese vértice real que nos muestra la Historia real.
Hay que golpear la estupidez y sus muñones de ignorancia y hacer estremecer hasta caer al suelo y destrozarse, todo mal cimiento, por muy doloroso que nos resulte, echar abajo , una que otra viga a la que casi en reto le hemos tomado cariño.
Lo inútil, suele darse maña  y dejar notas bajo la almohada, tal vez, en capítulos estremecedores,
pero más rayadas que disco en tocadiscos en mal estado, donde la única aguja que pudiera
servir para seguir girando, ni siquiera salva las nostalgias.
Es deber, apartarse de la ventana donde solo asoma o arrojan basura, porque está contruida de trampas y bajo o nulo contenido moral.
Seguir el viaje luego de quitar el pie, al patio de lo que no tiene cura y no da el cuero, para institucionalizarse con pseudo egresados de hermandades , con rótulo de " Hermanitas descalzas" que usan-abusan e incluso, crean d fundaciones, de ... disque... "Ayuda" casi que a la altura de un San Mateo.
Estos embotelladores de leyendas, llevan tradición y en nepotismo absoluto, balancean ejercicios de empatía y lentamente cambian la memoria y cuajan sús propios intereses en "proyectos-tontito"
Las súper lloronas, lloran su predicado de vida, eso sí, que desde la embajada familiar y con códigos de acuerdós que abultan de manera generacional sus cuentas corrientes.

¡Ah! Pero nada es diferente, la historia se expone de manera ininterrumpida, algunos capturan en el aire del funanbulismo, lo que NO debemos olvidar y para entender mejor , "lo que la gente detesta" quién sabe que sea por un miedo recurrente. La Verdad, que es la única capaz de cambiar al mundo. ¿Do está la verdad? , ella se encuentra en la confianza o desconfianza, en lo tenso o flojo de las interpretaciones, en aquella incógnita que supone rutina, en lo establecido que se dicta en la sangre, en el hecho de crianza y el destete y en la mucha recompensa del origen genético.
Como un antiguo guía , volvemos a la estancia de entrar solos, a la primera puerta, sin mochila , ni bulto, de los que sacan cuenta con gorros pasamontañas y un largo prontuario en su papel de antecedentes.



Rossana Hasson Arellano
© PAISAJES HUMANOS