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martes, 30 de septiembre de 2014

LÌBERA LITERATUM (LA BATALLA DE ALFABETIZACIÓN)





LÌBERA LITERATUM (LA BATALLA DE ALFABETIZACIÓN)


Esos, los "otros"  se desplazan por su jungla, en la dureza opaca de mundos mecanizados.

La dinámica de poner en relieve frases famosas en formal disciplina de mentecatos, el juramento de los autoproclamados "virtuosos" es una cuestión que no contrasta con la escena de mundo.

La sociedad sin elogios, sea tal vez una protesta, para entrar a la realidad.
Apretar tornillos de vanidad, orgullo, autosuficiencia, contener y moderar las causas, transparentar lo formal sin luces de neón, porque no estamos en Broadway y los destinos de unos, no se sustentan en el ocio de otros.

La palabra y capacidad de construir, más allá del alcance del "saca-cuentas"  hacen al creativo mantener un nivel elevado.
No la fatiga que provoca el mechoneo de espíritus que se visten de rebeldes y no proporcionan ningún ideal, porque sólo reflejan su abstinencia total de musa o capacidad de desarrollar  temas de interés.

Hablar de lo sensual-erótico e incluso lèsbico, no determina ninguna línea piramidal.
Ese "Yo" tristemente gótico, que monta y desmonta en cuerpos estáticos, donde la energía, es una estación de paso y no se precisa asistir a charlas Dadaìstas para capturar la versión personal.

Respeto a los que "piensan" diferente, sin embargo no resulta fácil escalar edificios herméticos a quien no merece y palpita de modo exagerado.
El tema principal es la luz que reproducen, así como un amarillo no pasa por violeta y la tela de uno no alcanza el grado de luminosidad del otro.

Es indispensable para la vida, abrigar los propios rayos en el umbral de obra propia.
Jugar a manipular el himno del sol ajeno, es una declaración poco inteligente.

Rossana Arellano
© OJO CON LA CRÌTICA

lunes, 29 de septiembre de 2014

CRÍTICA LITERARIA - OBRA : ROJO Y NEGRO - STENDHAL - FRANCIA








CRÍTICA LITERARIA Le Rouge et le Noir - ROJO Y NEGRO

OBRA                ROJO Y NEGRO
AUTOR              STENDHAL
EDITORIAL       ORIGEN S.A -EDICIONES ORBIS S.A.
PÁGINAS          571


 Stendhal  y "Le Rouge et le Noir" novela publicada en el año 1830.
La trama ocurre en la Francia del siglo XIX

-Ambición, instinto de supervivencia, intento por romper la marca agarrotada de la pobreza.

El run-run que no afloja en constante  juego psicológico.

Julián Sorel, hijo de un carpintero, es el personaje principal, se trata de un hombre joven  de origen modesto  y su hazaña por ascender  en lo económico-social.

Stendhal no oculta ninguna intención descriptiva de la ciudad en donde se desarrolla esta legendaria novela, la situación política y social que ocurre en Francia, forman parte de la construcción de la historia y se encarga justamente de mostrar el pensamiento de su protagonista.

Julian  posee la cualidad extraordinaria de memorizar  y salmodiar secciones  extensas de la Biblia y otros libros, facultad que le será de utilidad, en su labor como preceptor de los hijos del alcalde de la pequeña y bonita ciudad de  Verrières, resguardada del lado Norte por una alta montaña, cuyas cimas se cubren de nieve en primavera y un torrente atraviesa la ciudad, desembocando  en el río Doubs, lo que da movimiento al gran número de serrerías.

La obra de Stendhal, “Rojo y negro” testimonia claramente lo que se vive socialmente en la época, es así como  con inteligencia se tejen los componentes, ligando  lo religioso con un personaje cuya primera opción  de vida, era el sacerdocio. La cuita de un amor imposible.

Lo mental por fuera de la asignación del personaje que aparece y choca  con el dialogo del prohibido  y la moral, que delinea impresiones entre conquistas y amoríos.
Julián Sorel, en su precaria condición  de personaje de Stendhal, añora y se traslada  a la Francia pre Napoleónica, no funda preferencias,  toda vez que  las dos versiones, pre y post Napoleón en el retrato de lo social-político, continúan su destino asignado sin cambios de envergadura.

De acuerdo a variadas enumeraciones en cuanto al juego de valores y el actuar de la sociedad, el sin mayor análisis de la diferencia de clases sociales. El manifiesto a procurarse y rendir pleitesía a quien posee y ostenta un mayor rango se despliega en evidencia cuando el rey visita el pueblo.
Comportamientos y características humanas  en disputa, quedan  como en retrato donde los matices de las actitudes se proyectan.

El recurso de la razón, no se funda, sino que transita entre enajenaciones, dando un sentido especial a la obra, donde los factores anímicos gravitan condicionados por la asimilación y el sentir-actuar  individual del personaje.
Observamos a  Julian, Matilde, el señor y la señora Rènal , el señor Valenod, en detalle, sobre la narrativa e imaginación de Stendhal que se expresa y aprovecha los planos valorativos de la época. Se plantean temas y el enfoque de apreciación pasa por la visión del lector,

CITO: Pág., 565

“El alma de Julian,  lastimada sin cesar por lo que oye decir en aquella casa monárquica està siempre irritada y colérica. Tampoco quiere a la señora de Rènal.
Una noche de verano en que pasaban la velada debajo de un frondoso castaño, en el jardín, muy cerca de la casa, la señora de Rènal roza por casualidad la mano de Julian y retira la suya inmediatamente. Con el alma irritada y colérica, Julian cree ver en ese ademán una señal de desprecio. Tengo que coger esas mano _Se dice_ Y además tengo que conseguir que me la dejen. Una vez dicho esto, Julian empieza a temblar, ya que en fin sólo tiene diecinueve años y nunca ha tenido entre las suyas una mano de mujer joven. No obstante su alma es fuerte, el sentimiento del deber es en él, todopoderoso.”…
Se apodera de la mano blanca y llenita de la señora Rènal, una mano que le retiran apenas, y que por fin le abandonan.

- Ella a la mañana siguiente con horror se da cuenta que se ha enamorado de Julian  y lo trata de mal modo, cuestión que nuestro personaje interpreta como desprecio por ser hijo de un carpintero. El orgullo y altivez de Julian, le impiden enamorarse al principio.

La coherencia de la narrativa, el plantear temas y situaciones  con desenlace diverso donde la moral. el carácter, las personalidades, los planteos reales o ideales, invitan a reflexionar.

El enfoque sensible en lo humano y la manera directa de expresar el mundo real,  de Stendhal, hacen de Rojo y Negro una obra que trasciende y se proyecta a través de  la propia historia.
La conciencia  y el criterio personal se desliza en el lenguaje  y se  asimilan en lo unitario, “lector-enfoque”
El mundo espiritual, propio, musita, entre suelo y cielo, estimulado por la lectura y desarrollo de recursos de expresión  donde se produce un nexo de razón-adquisición/búsqueda-aprendizaje.

Julian Sorel, en su personalidad-fantasía, pierde la conciencia del criterio, dentro de su actividad personal y vivencias, se forja las puertas de la vida.
Se descubre en una época  en donde el estímulo de sus capacidades, debe ir arrimado al sistema eclesiástico, que es el único pilar a través del cual, la tolerancia de clase social  le permitirá relacionarse de cierto modo.
Es así como vemos durante el desarrollo de la novela la cercanía del personaje, a diversos representantes de la iglesia, como lo es desde un comienzo su guía de la infancia, el párroco Chèlan, quien enseña Latín por caridad al joven Sorel, viendo que era de naturaleza no apta para el oficio de carpintero.  Más adelante el Abate Pinard y sus consejos de cómo debe comportarse y actuar, para lograr sus aspiraciones.

Se plantea una evidente crítica a la iglesia y la supuesta “vocación espiritual” de sus miembros. La religiosidad pasa a ser un mero trampolín para el ascenso en lo social, económico, político.

¿Dónde nacen las luchas de poder? ¿Cual es el derecho civil, que rompe con el poder espiritual?

No es acaso el hombre  un ser diluido, que empeña sus alas, sorteando la vida…
Como en un teatro del  ¿Qué dejamos?  Se resuelve la clave.
Todo lo que relata Stenhal en su novela, son hechos reales que ocurrieron en Francia.

El amor no es un paréntesis sino el aflorar de las horas que influyen en el o los puntos de salida.
Se forjan los espíritus y se preparan para la vida, Stendhal  se  fusiona a su personaje  principal en su calidad  y condición de ser humano, con un arquetipo valiente, planteando y fundamentando sus enfrentamientos, logrando un brillo tentador en su logro creativo.

Novela descriptiva que no engendra instantes de monotonía.
Definitivamente debe ser leída.

Rossana Arellano
Escritora-Poeta

jueves, 25 de septiembre de 2014

MUCHA PIEDRA, PARA TAN POCA CANTERA "LA POESÌA"





MUCHA PIEDRA PARA TAN POCA CANTERA


-Andan las piedras golpeando puertas, algunas con un hilo de garantía y proceso de trabajo o sudoración, el vil sudado que le llaman, los que registran el nombre solamente.

Hay síntoma evidente de colgados en la desintegración del verbo.

La materialización de apéndices sociales, por la ramera política y politicastros que a la mitad del día asoman, de Oriente y Occidente, antes que cante el gallo del Norte con su eterna parafernalia de los clásicos.

-Abundan los que asisten al raspado de matriz de las letras

¿Y el Sur, que significa? Realización acaso, por el mercadeo del "golpe" y otras inmortalidades.

Hace rato que se le restó autoridad a los ritos y ceremonias carentes de sentido, en completa disonancia de mentes, donde no es ningún secreto que se vende hasta los más insípido.
Total ya no hay corrientes antagónicas y el camino del Sur, no se discute, por simbólico.


LA POESÍA

La poesía es un prejuicio
una incoherencia
una falta de fundamentos
una superficialidad
un sin proceso evolutivo
una mierda de presencia política afincada
un esoterismo de los coscachos en viejos cachondos al viagra
una religión de viejas carentes de biblia perimetral

La poesía es una mierda de menos tres grados de pisco de puta
o de jetón sin luces, que babea con la "Sagrada familia" salida del closet
de quien sabe que existencia simbólica.

La poesía es un trabajo grupal, donde los que ya dejaron el molde ni se enteran
de las "venerables logias poéticas"  que se han venido afanando el vocablo por décadas.

La poesía es una deficiente mental, que no tiene columna de realidad y dispone sus "senos existenciales" sobre mesas y cuartuchos de mala muerte, donde sólo hay pretensión  de recuperar el sino verdadero y nada de letras.

APATÍA

Abajo los muros
abajo las vallas
abajo las barreras y radares...

Prescinde de ellos
evita sus desviaciones
no cedas tu herencia
evoluciona en la distorsión,
rescata tu cantera de este mundo.


Rossana Hasson Arellano
© Ojo con la Crítica




martes, 23 de septiembre de 2014

CRÌTICA LITERARIA - DESDE LA NADA- AUTOR- OMAR MISFIT - ARGENTINA









CRITICA LITERARIA

OBRA                DESDE LA NADA
AUTOR             OMAR MISFIT
EDITORIAL      SEGISMUNDO
PÁGINAS         141


Omar Misfit, Junio 1985, San Salvador de Jujuy, Argentina. Joven, con una finura en el lenguaje y su capacidad creadora-narrativa, que se agradece en primera instancia.

Hay una diferencia al descubrir metáforas  que sobresalen como una necesidad.
¿Hasta qué punto puede cambiar el desenlace de una historia, si caemos en el absurdo de plantearnos por fuera del espíritu?

Omar Misfit, en su novela “Desde la nada” captura desde la conciencia una interrelación de valores, el autor despliega su visión coherente, sueña y conquista el falso dogma mundano de la “búsqueda de la verdad”  con la prudencia de madrugar en lo desconocido.

-La boca suele convertirse en charlatana si decide transitar el camino estrecho.

Tenemos como personaje principal una joven monja, que busca y ahueca en su cerebro el sentido de la existencia, fatigada en su traje de valores, que transitan por el asfalto de lo humano en una sociedad incrédula, donde sin Dios, no es posible el milagro y la gente roza su mirada por fuera de sí misma, con el apetito del saber, herido. (más, ¿existe memoria?)

¿Olvida el ateo los sueños o son estos que nos cortan la respiración?

El personaje discute a ventana abierta y recrea el sentido de la vida desde adentro, tengo la impresión que se queda atada. Pero  el tic tac del reloj de la fe  avanza y se abre, expandiéndose.

¿A qué aspira esta narrativa? ¿Hay búsqueda real o auto identificación?
Por momentos se cierran todas las puertas.

¿El personaje, necesita ayuda? o es el mundo y su formación en su voluntad de ser infinito.

Es el imaginario del autor y su narrativa, la que a ratos desconcentra, ¿o es el juego psicológico del yo-lector, que responde?
El  trabajo del autor es claro, se despliega y ofrece  descriptivo.


¿Acaso el espíritu baila con dos pies izquierdos? La obra adquiere un clima de monotonía ¿o deja espacio para extraer conclusiones? Asaetando al que lee, arrastrando esa duda que circula.

El autor logra lo fundamental para un libro, que es mantener un lenguaje claro, sin presunción  de reconocerse en una categoría evidente de aquel que domina la palabra.

Hablar de la fe y el ateísmo, como unos queriendo ganar el cielo en sacrificio y los otros pretendiendo justificar la vida afirmando lo contrario, no es tema que conquiste la palidez de intelectos, ni  espíritus de plástico.

Vuelvo al inicio, “Desde la nada” comienza con una nota-carta, dirigida a un amor “Sofía está la mención de Dios y la supuesta elevación del Yo.creativo, a través de la muerte y el trascender.

Cito: Pàg. 9 "Sofìa, mi inolvidable"

...y me avergüenzo de mi debilidad al suponer que en el cielo se halla un sitio como aquel. Eso es lo que soy: dudas, pero ya no más.
... sueña, logra lo que sueñes... y no te apresures, arriba te espero.

23/11/73


Desde lo racional, el autor armoniza y crea, redacta y se afinca, trasladando con destreza en la palabra su modo de pensar acerca de un tema, que de manera instantánea, transmite al lector.

Rossana Arellano
Escritora-Poeta
Sept.23-2014

martes, 16 de septiembre de 2014

CARTA A UN HIPÓCRITA





CARTA A UN HIPÓCRITA

Estimado hipócrita, me siento extraña al leer lo que opinas de mí  y quisiera  entender plenamente el significado de lo que lleva tu alma tan oscura.

Por un lado quitaría esa actitud extremadamente inhumana de la postura que deja tu hipocresía.

Sé muy bien que los seres humanos caminamos rutas de contradicción y paradoja
No obstante así  la espiritualidad pareciera dividir el alma, como si en usted existieran dos personalidades desde el interior; lamentablemente su alma es más terrenal que divina y no lo culpo, no.

Sólo le invito a desincronizar su tiempo al mío, de tal modo que mañana Ud., no se sienta tan deprimido con su hipocresía a cuestas. Tal vez,  la solución está en llegar a comprender  que  todos fuimos creados por un Dios, que nos dotó de múltiples valores, los que evidentemente UD., no ve, ni mucho menos cultiva.

La misión del hombre es individual, de modo que continúe luchando por vislumbrar la suya.

Usted y yo  no somos perfectos,  sin embargo por mi parte  trabajo a diario  y me preparo con la ayuda de Dios  para ser mejor persona. Eventualmente y si deja ese gran vicio de la hipocresía, pudiera Ud., también llegar a estar preparado  para una nueva etapa.

Señor hipócrita  no satisfaga sus afanes conmigo, sostenga su corazón enfermo y malicioso y ventile hacia la purificación.

Le deseo lo mejor, por favor no insista en buscar mi huella.
Gracias
Rossana Arellano
Sept. 16-2014

sábado, 13 de septiembre de 2014

CRÌTICA LITERARIA - OBRA : LO QUE OCULTAN LOS VESTIDOS- AUTOR: LILA CALDERÒN - La Serena/Santiago- Chile



OBRA                                    LO QUE OCULTAN LOS VESTIDOS
AUTOR                                 LILA CALDERÒN
EDITORIAL                          BORDES
AÑO                                     2014 – 300 Ejemplares
PÀGINAS                             141

Lila Calderòn, Nace en Santiago de Chile, 1956. Comunicadora Audiovisual y Escritora, Magíster © en Estudios Latinoamericanos de la Universidad de Chile. Ha publicado los libros de poemas Balance de blanco en el ángel triste de Durero, 1993; In Memoriam, 1995; Por suerte había otra vida y Piel de maniquí 1999. Durante el año 2002 publicó los libros: Animalia (cuentos), La gran fuga (cuento) y La ciudad de los temblores (novela infantil), Ediciones Books and Bits, Santiago, Chile. 

En 1994 obtuvo el Primer Premio de Video-poesía de la Feria Internacional del Libro de Santiago de Chile y el Premio de Adaptación de Guiones de Cortometraje Luchino Visconti del Ministerio de Educación.    

En 1998, obtuvo el Primer Premio en el Encuentro de Cine y Video del Caribe con La muerte de un poeta, homenaje al poeta cubano Ángel Escobar (Video-experimental). Su obra poética se encuentra compilada en diversas antologías, tanto de Chile como del extranjero.  

En el año 2005 expuso en la Biblioteca Nacional: “Liquidación por cambio de temporada”, un conjunto de ensamblajes creados a partir de materiales heterogéneos y objetos encontrados.

**


Leer  “Lo que ocultan los vestidos”, de Lila Calderón,  es como asistir a una fiesta en el Palacio de las letras, con el vestido del verbo que generosamente nos otorga su autora.
Sin lugar a dudas la poesía ejerce su rango y aquí estoy, en primera línea, para entrar al salón principal, sin capricho de letras, con una claridad que invita a vestir de traje largo.
Razono libremente ante esta perfecta cortesía y abordo la presencia de tan prodigiosa artista.
La autora de esta obra, desarrolla sus temas y lo hace con extraordinario acierto, halla el tono adecuado de las palabras para variadas circunstancias, logrando  un clima de patio soleado en donde son las letras que van floreciendo con sencillez a nuestro paso, a pesar de tanta tristeza que produce la pérdida de seres queridos, se levanta la voz, por sobre la misma muerte, con esa paz que sólo otorga el tiempo, aunque por dentro, la expresión dispute, aquella redacción de la historia, que nos deja debilitados.  Lila Calderón se conecta a lo divino  y sabe que existe algo más, que nos convierte en criaturas mágicas-ángeles.

Dice: Pág. 62 – “El oleaje que mece las almas”
IV
La ciencia silencia el rito
donde danzan nieblas que se alzan
al otro lado del espejo,
palabra que enciende la vida
en el poema
y cierra las cortinas
a la presión desesperada
de los reflejos materiales
que dan muerte al misterio
del silencio
y la flor.

No se pule la vida acaso, a cada instante pareciera que elegimos un número que nos ofrece posibilidades, de acuerdo a nuestra edad y sensibilidad.

-Intentamos averiguar, la memoria busca y llega, todo lo que corrió con el tiempo.“Recuerdos olvidados” de Augusto D^Halmar, cuyo prólogo hizo don Alfonso Calderón (padre de nuestra autora)
y una emociòn inmensa me invade.

No sabría precisar lo que sentí, al leer a Lila Calderón, soy una convencida que este germen
De mi inclinación poética,  viene a mí de la mano del recuerdo, como si cada minuto estuviese en perfecta sincronía de movimiento con el pasado.
La sensibilidad de Lila Calderón, evoca los hallazgos de otras épocas, es entonces que inaugura sin alardes a lo largo de “Lo que ocultan los vestidos”  que abordemos nuestro propio escenario en el espejo del pasado y presente.

Cito: Pág. 37  “Veinticuatro veces por segundo”
“…La longevidad no es ningún premio, cuando sabemos que desde esta mitad comienza el deterioro,  y el olvido se instala como una película cortada, mientras revisamos la página del obituario, y decimos sonriendo  qué bien,  este no es mi día”

Entonces nos sostenemos en la ventaja del momento de estar vivos, apuntamos a nuevas formas de convivencia, llevando nuestro nombre de viaje, por caminos plagados de obstáculos sin privarnos la esencia y personalidad.
Lila Calderón, escribe, se expresa y aborda desde su vocación, tal vez desahogo de su sentir más íntimo al entre líneas o claramente en algunos versos.

La hermana del medio, enfoca y señala en el tiempo que oscila en cualquier momento, con responsabilidad anónima, como un proceso de sucesivas entregas.

Cito: de Pág. 19 a 23  “Juguemos a la ronda ahora que el lobo no está” , dedicado a sus hermanas, Teresa y Cecilia Calderón G.

¿Lobo está?
Seguiremos cantando en el fondo del patio,
Mientras los muertos duermen la siesta
Y nosotros bailamos con coronas de flores
Porque no creemos en el lobo.
Nos ponemos espinas de rosas en la nariz,
Simulamos ser rinocerontes,
Jabalíes, dinosaurios,
Habitar el averno
Y dejar que el eco
Nos conduzca al mito
Del falso trébol de cuatro hojas
O un poema al revés de la memoria.
¿Lobo está?
Me escondo.
Ahora corran hasta marear al día
que venimos encadenadas y si una cae
bota a las otras
y las otras se ponen de pie
para levantarla,
las tres gracias encendidas
aunque corra sangre por las calles
que están llenas de ánimas sin nombre
de casitas de juguete
pintadas de blanco
y con flores de papel.
¿Lobo está?
...allá donde no importa quién es quién
Ni lo que quiere reflejar.
Lo que importa
 es no caer de los falsos columpios
ni apoyarse en barandas de utilería.

A lo largo de la vida, asistimos como a un rotativo, dependerá del horario tal vez, el enfoque, los sentimientos de familia y hermandad aparecen y se introducen optimistas en lo complejo que nos pueda resultar “vivir la vida”

El sentimiento fraternal es puro, aunque pueda ser variado en la sucesión del tiempo, permanece con una asignación de origen, como una tarea realizada de forma individual, también el tiempo redacta mientras oscila y es en la entrega de ese amor ejemplar, entre hermanos, que se encuentra la ventaja para salir delante de cualquier situación, por más difícil que esta sea.

Cuando se tiene hermanos, los sueños de la vida, no son citas de soltera, así, un dolor inmenso que nos desgarra el alma, en pretensión de destruirnos. Trastorna, sin embargo  reconocemos
En nuestros hermanos, los cientos de tréboles de cuatro hojas, que nos acompañaran durante todas las vidas.

Cito: Pág. 69 “Ya vive y se le oye cantar”

Ya vive y se le oye
 cantar.
Está latiendo en el huevo,
Rueda en el nido y tras la cáscara
Se adivina
El paisaje de los ángeles
Que buscarán  en nosotros
 la certeza
de un Paraíso
imposible de perder.


Bellamente evoca, el alma, la creación misma, cuando leemos  “el corazón como una rosa encendida  que derrama los secretos del cielo” Pág.  71

Así como la vida, la muerte no pasa de largo en “Lo que ocultan los vestidos”, sabiendo a ciencia cierta que van unidas.
La muerte despliega sus recursos y es así como enfoca.

Cito: Pág. 79 “Lo que ocultan los vestidos”
Cuántas veces me dormí llorando
Encerrada  en la cámara oscura
entre abrigos de pieles.
Puede que esto haya ocurrido
tres veces, las suficientes
para desear ser invisible y conseguirlo.
Lo cierto es que pasé varias tardes
Llorando entre los abrigos muertos,
Tratando de liberarme,
O de gritar fuerte para despertar.

La autora, sabe bien del sentido e hilo conductor de su vida, no retrocede ante conflictos, atraviesa la memoria  y se viste con relatos de la infancia, de la mano de la vida que le tocó, entre alegrías y tristezas , calzando optimismo para combatir aflicciones, con tanta voluntad como buen juicio.

Deja espacios desde su propio cielo, abiertos, donde nos cede estrellas de ilusión, como remedio sincero, que emerge sin temblor de sus años de niñez, como una veta delicada de su imaginación que se desdobla a través de la lectura.
La fantasía vive entre recuerdos del pasado, ella, Lila Calderón, con un lenguaje adulto, no exento de ironía,  nos invita a transitar a su ritmo en “Cebras y Reglas”

-No citaré nada más, definitivamente es mi deseo que lo lean ustedes mismos.

“Lo que ocultan los vestidos” tiene una orden de enriquecida sensibilidad y una cantidad maravillosa de estímulos para la propia creatividad.
Observar los profundos matices, ceñirse los recursos de expresión, el manejo del diálogo directo, a claridad, dan un sentido especial a esta obra de Lila Calderón.

Captura  el sentimiento y ese modo  natural de expresarlo.

La riqueza potencial está en el leer verdad, descubrir y captar el hilo que se multiplica en uno mismo, como lector.
Lila Calderón, expresa  sus pensamientos  y vivencias, cálida y llena de latidos, descubriéndonos “Lo que ocultan los vestidos”

Rossana Arellano
Escritora-Poeta
Septiembre 13-2014















jueves, 11 de septiembre de 2014

"ENTENDIENDO LA COMUNICACIÒN PARA CRECER COMO HERMANOS” - AUTOR - LALY DE GARCÌA - CONCEPCIÒN - CHILE





Hoy, me toma la mano Laly de García, con varios textos bíblicos  y hablamos de religión, Èl, ella y yo,
dejo mi apreciaciòn, con el mayor de los respetos.

Cito por ej.

"ENTENDIENDO LA COMUNICACIÒN PARA CRECER COMO HERMANOS”

Título N* 9
Colección Creciendo para su gloria
72 páginas
Ediciones La Silla – Concepción – Chile
Dice, Laly de García, en la pág. 3 y 4 de la introducción:

“La comunicación verbal, gestual, escrita, si tiene el sello de Cristo, es decir de sus enseñanzas, contribuye a relaciones cimentadas en principios que nos permitirán formar excelentes relaciones familiares, fraternas, amistosas, sanadoras. Cuidando siempre perdonar, dejando la crítica, los comentarios, las hipocresías... "

De la Biblia, Cito:
JOB - 6, 7 – 23
Libradme de la mano del opresor, y redimidme del poder de los violentos?
Enseñadme y yo callaré; hacedme entender en qué he errado
¡Cuán eficaces son las palabras rectas! Pero ¿qué reprende la censura vuestra?
¿Pensáis censurar palabras?  Y los discursos de un desesperado, que son como el viento?

- La búsqueda  de la igualdad, en  base a la bondad y el amor puro, lograr transformarlo todo con un incremento de paz y santidad a plenitud.
- Mientras meditamos sobre la creación misma, recibimos mensajes que se sustentan en el amor lo que nos hace capturar los caminos como seres humanos dotados del libre albedrío.
- Elegir el camino es nuestra propia opción, luego, al recorrerlo no debemos olvidar la (s) razón (es) que nos condujeron  hasta allí y cumplir con nuestra misión. Si nos equivocamos, tampoco debemos culpar a nadie de nuestro propio error. Que no es tal, toda vez que  nosotros mismos elegimos vivir esas experiencias, que son el modo de alcanzar crecimiento espiritual.
Si pensamos en positivo, obtenemos las respuestas, el pensamiento hacia lo que es correcto, produce elevación. Realizar buenas obras, produce alegría y fructifica en bondad que contagia.
El ser humano no retrocede en sus actos a la mañana siguiente, lo que ha sido realizado, es de su responsabilidad y no debe obviar que somos co-creadores del universo junto a Dios.
Lo que hagamos  conlleva una carga que al desplegarse, abarcará diversas esferas, si aceptamos el reto de la vida, debemos ser capaces de actuar con rectitud, donde el pensamiento avance en armonía con el sentimiento.
¿Por qué razón estamos aquí?
¿Cuál es el lugar donde queremos estar?
Recibimos alegría y tristeza, ¿Qué semilla quieres  plantar? Para tus años

Yo no justifico el temor de los hombres, ni su pertenencia a un bando u otro; mismos ciudadanos que asisten en tropel a la misa de domingo.
No hay necesidad de jugar a ser estúpidos, tampoco de marcar muros con pensamientos hipócritas y el diezmo que lucha por ser arrancado  de sus manos.

No escribo para amigos, ni enemigos, ni me amparo en bastiones en ruinas, mucho menos  reúno saliva en la supremacía del peligro. Hablar de “Religión” es un tema complicado de tratar, no  por entendimiento de afectos, sino más bien  por una cuestión de comprensión y denominaciones, etc… que no desboquen y saquen de adecuado equilibrio.

Considero que la palabra escrita en el libro de los libros, es un soldado que se ofrenda al mundo, aunque demonios indignos, filtren sus creencias fiadoras de lo perpetuo, entre un destino de fuego y  otro de brazas y ceniza.

Quiero que mis ojos mencionen la oración de todo lo que han visto y  amado, lo  que en súplica sube y baja por mis venas, manteniéndome viva y aterrizada. No se vive la gloria si no se padece lo necesario.

CITO: Página 23 – La Santa Biblia
“Mateo 12, 33-37  Si el árbol es bueno, dará buen fruto; si el árbol es malo, dará mal fruto; pues el árbol se conoce por su fruto.
¡Raza de víboras! ¿Cómo pueden decir cosas buenas, si ustedes mismos  son malos?
De lo que abunda en el corazón, habla la boca. El hombre bueno dice cosas buenas, porque el bien, está en él.”  … del mismo modo ocurre a la inversa.

Llevo una procesión de paz y verdadera fe, que se prolonga en auxilio del olvido, donde no entran pensamientos de sumisión  a falsos profetas o hábiles ángeles caídos.
Soy en definitiva, la hija del derecho, servidora de todos los tiempos al Dios único.
La tierra se ha convertido en un cortejo de seres indecentes que envuelven los paisajes y parajes de las mentes débiles.

Cito, de lo que me acompaña a diario en esta herencia de vida, donde mis ojos observan y es el espíritu que se eleva dando gracias.

SALMOS 15 – 17 – La Santa Biblia
Plegaria  pidiendo protección… oración de David
.. Escucha mi oración hecha de labios sin engaño. De tu presencia proceda mi vindicación; vean tus ojos la rectitud.
Tú has probado mi corazón, me has visitado de noche; me has puesto a prueba, y nada inicuo hallaste; he resuelto que mi boca no haga transgresión.
En cuanto a las obras humanas, por la palabra de tus labios. Yo me he guardado de las sendas de los violentos.
Sustenta mis pasos en tus caminos, para que mis pies no resbalen.”

- Escribo a la semejanza del vientre de mi madre y se libra el alma con satisfacción, porque es premio y fortaleza quedar salvo, lejos de los lazos que tienden enemigos, mientras los brazos ancestrales te rodean.

Laly de García, asoma en el momento correcto, en la senda de la palabra, que guarda y levanta, cuando el mundo lanza sus relámpagos y aparecen insondables abismos.

Leer las sagradas escrituras,  tal parece, cada vez provoca más rechazo, o sea  también  ¿temor?
¿A qué le temen entonces, todos aquellos que la rechazan con tanta fuerza?
A la verdad que desciende y los empapa?
Al disgusto de saber que sus pies caminan otra senda?
Al desapego que los hace no saber cantar, porque se les ha inclinado el oído?


No escondo el rostro para asegurar que en mi vida y desde siempre, el libro de los libros es el más importante.
No necesito gemir mis dolencias, ni quebrar los huesos de culpas ajenas, cada quien ha de saber si quiere habitar en el verdor o la sequedad.

No pretendo corregir la vida de nadie, ni cambiar lamentos  transformada en una suerte de guía para la salvación del espíritu.

Cada quien sabrá cómo quiere envejecer, porque la vida se gasta, no es secreto.

-Escribir libros que hablan de la palabra, es haber elegido el camino grande, al amparo de Dios.
Agradezco a Editorial La Silla,  el envío de todos estos libros  que ayudan con lenguaje claro, la encomienda de la luz.

Especialmente hoy, que andar con la Biblia bajo el brazo , pareciera ser un atentado o simplemente te tilden de Canuto, pechoño, loco o quizás qué,  al menos existe la posibilidad de los textos de Laly de García, que hablan de la Sanidad interior,  la conciencia, importancia de la oración, etc.
Con una visión no quebrada, ni de palabras fraudulentas, como lo hace todo aquel  que camina el sendero de lo justo.

Rossana Arellano
Escritora-Poeta
Sept. 11- 2014

martes, 9 de septiembre de 2014

LETRAS, LITERATAS Y LETRILLAS PARA LETRINAS U OTROS



LETRAS, LITERATAS Y LETRILLAS PARA LETRINAS U OTROS

Rara vez bajan los Dioses,  y si lo hacen  no permanecen mucho tiempo por estas tierras de irrealidades donde hasta el nombre del país ha perdido su melodía.

No hay palabra que tiente  ni por el dulzor  ni por una "venta de alma" que nadie descubre ni mucho menos conquista.
No hay campanitas que tintinen en los cerebros en el "Imperio de las letras" y si las hay  deben andar de escaramuza o gobernando quien sabe que colonia o empresa de envío por encargo.

La verdad no hay oficio fresco, si, mucho indio que carga su fardo  en hamacas de obstáculos  francamente agotadoras.

Expediciones burdas de pseudo letrados, amiguitos de extraños triunfos   que apenas demuestran un poco de fuerza  ofrecida en súbita ascensión al "Olimpo de la Literatura" ¡Universal?

Disfruto? SI
Rasgo el cenit de la gloria  que puede iluminar horizontes   como muelle y ancla de ejércitos de "Iluminatis del verbo"
Hombres y mujeres  conquistadores del origen del ABC    que con ciertos aires de rebeldía colocan casi que en delito   sus experimentadas "Joyas Literarias"
Arman puentes y charlas    ofreciendo a placer el orden de la tierra del oro del vocablo.

En consigna de "virtuosismo" sin la mínima cuota de responsabilidad   reclaman y conquistan el Mare Magnum de los espacios, lógicamente en justicia del Bla bla bla, que proporciona la hazaña política, ese vestir triunfal del color que todo lo puede.

El punto es     ¡Logran ocultar su odio?

Se establecen   donde llega la noticia y reducen al mundo en su pequeño pedestal de arena.

Sucumben a la inmortalidad que astutamente flota en la cuántica de la ocasión, atraviesan como si nada la honra del éxito   que no se quién ni cuando  les haya otorgado  una militancia de conquistas que desencadena en escuálidos pseudo-bergantines que lanzan a diestra y siniestra a la mar de la desmemoria.

Existe, debo reconocer una dotación temeraria   coronando sus hazañas de inmortalidad.
Noticias que inquietan y atentan delatando egoísmo y ambición.


Marchas de acompañantes   dispuestos a darles la bienvenida, arrojándose con audacia y en retribución a ese privilegio del simultáneo de amistades virtuales.

Así   a modo de Sultanes del verbo  comulgan la palabra  con una crueldad capaz de apartar la propia sangre.

He pasado días y noches en reserva   como amante silenciosa del arte y leyendo lo antiguo, es que se vierte un cálido dominio   en el púrpura que libera y purifica en el recato.

Resisto   cual soldado y acato con solemnidad esta bella conciliación con la palabra fiadora de armonía.

No tardan los hijos del diablo, aquellos monstruos carroñeros con su artillerìa de silabario en duelo.
Tenaz   introduzco en la brecha del castigo literario   mi humana voluntad,  este respeto de boca de imposibles, arranco los demonios de metáforas calientes   de izquierda y de derecha   por fuera de sus comitivas de sirvientes.

Avanzo parapetada en el orden de la verdad que siempre flota   poderosa y purpúrea, sin amarre de hipócritas   impulsada y ausente de parásitos fanáticos  de fácil griterío.

Allá voy   como feliz tripulante, avanzando la nave de mis anhelos, lejos  muy lejos del enjambre de lanchas y lanchones perdidos en horribles espectáculos.

Rossana Arellano
 © OJO CON LA CRÍTICA

domingo, 7 de septiembre de 2014

HAY UN DÍA FELIZ ( a propósito de Nicanor Parra)



HAY UN DÍA FELIZ


A recorrer me dediqué una tarde las populosas calles
de mi aldea, acompañado por el buen crepúsculo que es el único amigo que me queda....

Cuando niña y de la mano de mi padre, recitaba el alma, a su voz que decía, continúa, continúa, lo estás haciendo bien, pero ni se te ocurra convertirte el poeta. Estos son sólo ejercicios para la memoria.


Me emocionaba ese ir saludando una por una a las ovejas y ver los ojos también nublados de mi padre.
Ya más  entrada en años, la realidad descendió varios escalones y abracé a la Violeta.

No me gustaba saber que por amor a un hombre,  abandonó a sus hijos, mucho tiempo hubo de pasar, para medio aceptar.


Muchos son hoy en día que pasean fotos por la Web, en donde asoman fotografiados con Nicanor Parra, no se si con afán de que se les pegue algún espíritu  santo Parriano, o ese aprender a rezar la vida, sin pretensión de musa, porque las musas no se venden por separado, están o no.

Los años son un ministerio de misterio, cuando se pierde el equilibrio, llora el alma, con una frecuencia afiebrante.


No existen brazos abiertos que nos esperen, cuando llamamos al cielo, no hay lugar para depositar el alma, por fuera de uno mismo, describir la vida, en la pureza, nos conecta con lo eterno.

¡Qué importa que te fotografíes con alguien a quien consideras, en tu propia apreciaciòn, virtuoso!
¿Acaso en tu carencia, pretendes obtener lo que evidentemente no posees?

La vida-muerte, es una recompensa.

Cada uno de nosotros es capaz de experimentar y progresar, para luego, en el relacionarse, conectar, entregar y enseñar a los demás, que también almacenan su propios conocimientos.

En un dar-recibir.

Nicanor Parra, vive frente al mar, ¿ O es el mar que vive en Nicanor, extraviàndose en sus ojos? o son sus ojos extraviados quienes redondean el entorno, al que llamamos "Universo"


El poeta es un "Universo-Sagrado"
Tarde aprendió su lección y repite de regreso al principio, la responsabilidad de los peldaños no tienen conexión, entonces hace muchos años, regresa a otro lado.


Entrar a los años descifrando cifras, desde arriba, observó a los suyos, pero eran ellos los que guardaban las piezas del mapa de la vida. El ascenso espiritual se produce en una combinación de igualdad, que parte del núcleo.


Nicanor es el hombre-hermano,hijo,  que combina y comprende el "Ser infinito"  y a menudo lo hace.
Estudiar el entorno, sintiéndose vacío e intentar componer, la ausencia de luz, es una forma de acercarse al creador.

El "Yo" creativo, es una forma  de ver la columna , para lograr equilibrio.

¿Qué conduce al poeta, a lo solemne de hallar un enfoque, productivo, por lo demás?

Apuesta , cierra los ojos y se da una oportunidad, diferente, a la que llaman " Anti-poesía "

Desconozco detalles (no me interesan tampoco) reitero, me quedo con la Violeta.
La que tenia más de cinco metros de altura y aún en la cima, donaba el sol.
Nicanor, observa el mar, lo que visualiza ¿seguirá siendo lo mismo?

Se encuentra tal vez, joven, cuando cierra los ojos, o se sienta en su silla, con los pies pegados al suelo, mientras en el jardín, los pájaros no dejan de elevar sus vuelos, aunque no disfruten de un día soleado.

 
¡Qué nos queda! o ¿Qué nos queda?

Nos queda una dirección de árbol viejo, al que aún asoman los mismos de siempre para arrimarse.
Él, los conoce bien, sabe lo que buscan y calzan, entonces canta, como cuando niño y se adentra en la primera senda, o desciende a contemplar las plantas


¿Quién observa las flores de azahar, Nicanor?

Acaso sean cada uno de tus llamados en aquellos "Artefactos Poéticos" que clavan como agujas a todo aquel que realmente los siente y ve.

¿Qué será del enfoque de la conciencia en cada uno de nosotros, que hemos recibido tu regalo de Poesía?

Me concentro y esta energía femenina que se pretende en la escritura breve, sonríe a la manipulación y se despliega en toda dirección como un llamado, madre. Esa intuición afectiva, que encuentra su lugar a plenitud y no utiliza, ni importa lo ajeno.

Recuerdo la lluvia y entro en hombres y mujeres, lloviéndose mi espíritu en ellos, en su existencia.
Asoma la bondad del conocimiento.


" A recorrer me dediquè una tarde....

Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.

¿Què nos queda maestro?

Nos encontramos en el principio, la misma civilización buscando la perfección "perdida" ¿Que chiste, no?

La calidad del ser humano es esencial, para hallar el camino, lejos de la ofensa del intermedio.
Mostrar el paisaje de equilibrio es la clave eterna de la armonía.

Mientras tanto seamos capaces de convertir los sueños, que más da que sean los mismos de siempre, colgando imágenes en mundos vacíos y enfermos de adoración abusiva.


Lo lamento, maestro, ya sabes, me quedo con la Violeta, seguro que también tu.

EL ALBERTÌO (Violeta Parra)

¡Yo no sé por qué mi Dios
le regala con largueza
sombrero con tanta cinta
a quien no tiene cabeza!

¿A’ónde va el buey que no are?
¡Responde con prontitud!
¡Si no tenís la contesta,
prepárate el ataúd!

Vale más en este mundo
ser limpio de sentimientos;
muchos van de ropa blanca
y ¡Dios me libre!… por dentro


Rossana  Hasson Arellano
Escritora-Poeta
Sept-2014

sábado, 6 de septiembre de 2014

CRÍTICA LITERARIA a Novela "FRENÉTICO SOSIEGO" de Roxana Heise - Chillàn


CRÌTICA LITERARIA

OBRA : FRENÉTICO SOSIEGO
AUTOR         : Roxana Heise
IMPRESO EN CHILLÀN – CHILE -  116 páginas

Comienzo la lectura y lo primero, es música que se ejecuta con el instrumento del espíritu que poseen las personas de bien.

“Dedicatoria
A  los escritores chilenos que con esfuerzo y autocrítica,
Perfeccionan su obra, trabajan toda una vida sin recibir nada a cambio”

-Debo mencionar de Roxana Heise Venthur (20/04/64)
Cuentista  y novelista, finalista del concurso internacional de cuentos breves Alfred Hitchcock (U.S.A. 2001)  y concurso “Civilia, Todos somos
Diferentes” (España 2004). Colabora activamente en revistas nacionales y españolas, en formato digital y papel.
Traducida al Portugués para revista periférica- Octubre 2004.
Seleccionada en concurso Fondo Nacional de Fomento del Libro y La Lectura- Junio 2006 con Novela Frenético Sosiego.

Sea “Madame Miseria” quien sale a dar la bienvenida con sus harapos recogidos del mañana.
Así comienza Aurora Gutiérrez,  su tiempo en Matucana 305 A – Estación Central- Santiago de Chile.
Una habitación de arriendo en cité de mala muerte, donde cada quien se las arregla como puede, según le advierte Marina, emparejada con Lalo, quien le da la bienvenida y ofrece su ayuda para cualquier eventualidad que pudiera presentarse.

Asoma en escena Bastian, separado, una hija pequeña,  un empresario que comienza a pretender a nuestra protagonista principal, quien al principio rechaza los envíos de flores, e invitaciones al teatro, argumentando que nada quiere saber de hombre alguno.
-Cuando el hoy es un mendigo y la pobreza repite sus Avemarías, sonreír a la vida es un rezo de carácter social, que se anuncia en fiestas de barrio con música a todo volumen, donde se derrocha no sólo alcohol, para borrar un poco de lágrimas, mientras lucen los días su ramillete modesto de esperanzas.
Una muchacha de 32 años, que no desea regresar a su vida de buena situación económica en el sur del país, localidad de Puerto Varas. Encierra un pasado de misterio que más adelante en la lectura, descubriremos. Abraza la condición humilde, se enamora de un empresario, como si un pajarito heredara montañas de alpiste.

Cito: Página 42
“La soledad es una estupidez inventada por alguien demasiado dependiente”

-Existe una línea divisoria entre el respeto a uno mismo por donde corre la sangre  y la misión que debemos cumplir en la vida; cuando el hombre se deja aplastar por daños y perjuicios, pasa a ser sólo un montón de ruinas.
La multitud humana transmite mensajes que el mundo no logra sincronizar.
El ser humano puede escoger el viaje, sin embargo el rumbo de los vientos y la resistencia de la quilla dependerán de cómo se para en cubierta y sujeta el timón.

-¿Puede la vida convertirse en un trozo de metralla? El ser humano incursiona  y derriba  su propia sombra en las aceras, cuando el nudo del tiempo discute la provisión de lágrimas en absurdo teatro de la vida.

El drama de Aurora y sus costumbres que le van sofocando el pensamiento de intérprete y traductora de idiomas, la convierten en actriz, donde es el pelo que pasa por todos los tintes, mientras ella va perdiendo elegancia, metida en párrafos de enajenación.
Lo más probable es que el espejo en donde se mira, haya sido substituido por un pequeño escenario, donde entran en litigio  los recuerdos.

Roxana Heise Venthur, en su obra  “Frenético Sosiego”  nos lleva a recorrer un mundo de pobreza y miseria humana, con lenguaje tan burdo que ni siquiera el lector se admira si hay un cartel a la puerta que diga “Cuidado, rectifique su error”
No espera los aplausos detrás del telón, sino que decide tomar pequeñas notas de autor, para lucir como primera actriz que con ingenio sale a escena, el estreno, es un papel de existencia, en la ley de la oferta y la demanda de una realidad que puede ocurrir a cualquiera y de hecho sucede.
La soledad, no es una tontería, es de suponer que el peso de las decisiones, nos puede situar en encrucijadas.

Disponernos a la vida eligiendo la puerta correcta, no es una práctica de emociones fuertes  que nos ayuda a evitar las aves de rapiña que habitan todos los horarios.
El misterio que guarda Aurora, es por fin develado, ella debe una suma considerable de dinero, al haber incurrido en fraude es buscada por la Brigada de delitos económicos, deja en la ciudad de Puerto Varas, un pequeño hijo de cuatro años a cargo de una hermana, mientras huye a la capital para esconderse de la policía.

La  buena pluma de Roxana Heise, en su calidad literaria, se avecinda ventajosa en Santiago y aquella saturación de cantos que sucumben al diario vivir de las personas.
Se agradece la audacia para llamar a las cosas por su nombre y a cada acto criticable, cañonear con la palabra de modo inteligente.
Latiguear lo que no está bien, lo que se oculta pero existe y se presenta en el libro  “Frenético Sosiego” de modo demoledor.
Traficantes, travestis, prostitutas,  mezclados con seres de verdades escuetas, que lejos de interpretar intenciones, guardan silencio y no juzgan, sino que comparten en otros lenguajes un dominio de idioma poco atendido, que es el de la solidaridad.
¿Qué es la ciudad, entonces? Una carrera de vida, un pensamiento en el diario, tal vez un Deja vu.

Cito:
Página  58
“…Santiago es un Narciso incompasivo que juega a vender felicidad, con aquellos anuncios fraudulentos que publican en los periódicos, ofreciendo grandes sueldos a vendedores de imposibles y a prostitutas disfrazadas de azafatas o modelos de Nigth Club internacional” 

Transitamos junto a personajes de mueca, con sus perfectos apodos, El Chicharrón, El Gato, El Chincol, la fulana dueña del cité, Doña Miseria, que a lo cierto se desliza en cada página del libro. Hosquedad, viveza, esperanza y siempre miseria, que celebra su dominio de buena gana.
No es raro entonces, la insensibilidad de la gran ciudad, ese alcance de país que ni siquiera impresiona y a ratos nos señala un ademán de manos de aquella realidad que no se vive sólo en salones donde personajes arribistas y ambiciosos muestran sus pedrerías, como reanudando relaciones artificiales.
“Frenético Sosiego”  nos deja sobre la mesa el filo escondido de la sociedad.

Rossana Arellano
Escritora-Poeta
Septiembre 5 - 2014









martes, 2 de septiembre de 2014

CRÍTICA LITERARIA - LIBRO: GOLPEÁNDOME LA CABEZA , AUTOR: EDGAR ARTAUD JARRY - MÉXICO





CRÍTICA LITERARIA

OBRA           : GOLPEÁNDOME LA CABEZA
AUTOR      : Edgar Artaud Jarry
AÑO          : 2009 – 
EDITOR       EVAN IMPRESORES – 1.000 ejemplares
PAÍS         :  México

-Desde la soledad y esta mirada bajo media docena de sauces-

Anhelo hacer un poema, uno como yo, que viva la vida al aire libre y disfrute, sin prejuicios, que se meta entre mis huesos y no me diga que es Dios, queriendo perdonar pecados.

Esta mañana aboné un par de letras, tal vez, logre ese poema que he buscado por años, uno que no crezca en hilera, pero que hable de humanizar.
El mundo es una historia animada
Un buenos días que encaja, mientras los silencios de la palabra caminan dignos.

"Golpeándome la cabeza" es un libro que tiene gestos, un ceremonial de las letras, que no tratan de hacer lo que no pueden, sino que contestan y hacen proposiciones.
Vida y muerte, martillando, con seriedad, sin excusa de lo simple, ocupa las esquinas de la mente, descubriéndonos la estancia del diario vivir, donde el tiempo transcurre con serenidad.

El poeta es un soñador, que nos permite ingresar a sus sueños,
con una oratoria que nos aparta y poda lo superfluo.

Edgar Artaud Jarry, logra que nos aferremos a su obra, entonces
dejamos que las ideas fluyan copiosamente.

Cito :
"Golpeando la cabeza" - Pág. 11

Encontré a mi mujer
golpeando la cabeza
contra la pared
como si fuera un martillo.
¡Espera!- dije alarmado,
estás sangrando,
vas a romperte la cabeza;
pero ella insistió,
parecía un martillo
golpeando su cabeza...


-Envuelta en el talento y la capacidad del autor, detengo la máquina del tiempo y sesiono a gusto en sus ideas que van llenando las carillas del horario.
Tomo nota en la desazón del hombre por el hombre en la boca de muchos, que se distingue claramente en el poema "Retrato" del cual citaré unos versos.

"...los hombres son famosos
y ricos, uno de ellos
viajó a China
en un oculto viaje de placer;
allí murió
de un ataque
al corazón.

El otro padeció una sobredosis
de tranquilizantes
entró en coma
luego en estado vegetativo
y sus latidos
dependen de una minúscula manguera"...

-Locura, droga, adulterio, desquiciamiento, reclusión-

No es improvisación la vida, siempre salen a luz, los párrafos de mentiras, la prolongación de conductas manidas, acaba matando hasta el fastidio, en paisajes de monotonía, donde hasta el agua del paisaje se cansa.
Así, no queda discurso válido, mientras se desmadeja la existencia.

Pronuncia el hombre su palabra de auxilio y hurga en los rincones, hasta ver salir la palabra, desata temporales de recuerdo, materializa el futuro y no se orilla en repetido presente.
La inspiración literaria en la poesía es la manera de blandir la voz de los sin voz, a través de la escritura se da forma a múltiples asuntos, sin necesidad de frases rebuscadas; la claridad permite acreditar la pluma y entre líneas apretadas en el pecho, profeso mi admiración.

Cito:

El Suicidio - Pág. 41

El suicidio lento es como las cosas simples
de casa, desobedecer órdenes, romper reglas
no escritas, ingerir alimentos prohibidos
desvelarse, incurrir en pequeños abusos
como en un juego de niños, inconscientemente...

El deseo es un pecho de mujer jugoso y sano,
maduro, desnudo en las manos de un pintor
un estilista, un mago, un amante, un tirano.

El amor es entrega total, una soga en medio
de manos rasposas, resequedad y fiebre.

La salud en un bote de basura que se va
colmando poco a poco, durante la luz del día.

El suicidio es como las cosas simples, una paleta
helada, de cianuro, en nuestras manos. "


-Esta habilidad tan necesaria de afrontar la realidad, este reconocer los defectos, aún los peores, o especialmente, la excesiva gratitud de trazar líneas desde adentro, escarbando en las escaras, es realmente valerosa; no  empuja la personalidad de lo cierto, sino que nos lleva a recuperar los matices, que sostienen y permiten continuar transitando entre la gente.

Quién sabe si el futuro golpee la presencia, con demasiada fuerza,
¿No son acaso los instantes, caminos que devoran las múltiples fronteras de lo humano?
Sin redoble de tambores, se sortean dificultades, mientras quedan atrás, aquellos domingos que cita el autor de "Golpeándome la cabeza" día en que "el diario sólo ofrece mucho papel y los restaurantes mejoran el menú"

..." en la costa de Líbano
edificios en llamas
humo negro
un monumento hecho pedazos
un poeta deambula en la calle
parece que lee a Constantino Cavafis
¡no leas a Cavafis!
En la siguiente toma
de la cámara web,
la calle aparece llena de humo

no veo a Cavafis"


- La poesía, no gasta todas sus herramientas defendiendo lo que le parece o no en la multiplicidad de temas a nivel sociológico mundial, sino que  el autor, golpea la inestabilidad  en pro de un cambio que fructifique.
Es un rebelarse en contra de lo tradicional, con ingenio, toques de ironía  y buen humor.

Cito, pág. 50
"Soy poeta

Soy poeta, pero odio la Poesía.
Odio a los estudiantes
Pero de ellos vivo.
Odio el amor, pero amo.
Odio la vida.
Para mí la Poesía no es un
asunto de belleza,
sino de vida o muerte.
Me gustan los versos
es mi gran pasión.
Escribo para mí, pero publico.
Yo me detesto.
Pero no puedo estar en otro sitio.
No me gustan los estilos repetidos.
No deseo imitar...
...
Desearía ser otro.
Escribir otra forma de Poesía.
Maldigo el día en que nací.
Puedo morir inédito. No me importa.
Afortunadamente.
Sé que voy a desaparecer”


Los hombres que siembran la tierra, crecieron en el lenguaje agrícola, llevan en las costillas la ley del arado y entre risas metidas en garganta, vibran a ritmo del campo.
Así el poeta, en el transcurso de su vida pronuncia los vocablos, sin parálisis de frases, aunque no faltan algunos que dirán  " a este o aquel, Poeta,  le falla la cabeza”
Ríen  entonces a carcajadas, porque han venido trazando los años en la tierra, los que son dueños de una oratoria ágil y válida se desplazan y pronuncian, enfrentados a las aguas más oscuras, hábiles, con honradez, preparados para el debate. Celebrando que se traen entre manos, la VIDA.

Decir, EL VIENTO, pág., 56

"El viento penetra fuertemente/llega silbando a mi escritorio/ donde yo escribo este poema.
Se coloca detrás de mi espalda
mirando inquisitivamente
los textos que escribo.

es de noche y solo existen
los movimientos de mi pensamiento
hacia los dedos...


-Pienso que para bucear en las más profundas emociones, se debe preparar el espíritu y observar desde el rincón del silencio, sin tomar la palabra y permitir que nos sorprenda.
La muerte y sus horarios sin descanso, audiciona  y recala sin entretelones, entonces avasalladora golpea y succiona, convirtiéndonos en nada.
"Golpeándome la Cabeza" de Edgar Artaud Jarry, habla de vida y muerte.
Uno muere y vive a cada segundo mientras transita en diversos terrenos, vivir en sociedades anónimas, desenvainar la pluma y escribir, es trasvasijar semillas del espíritu al mundo.

Gracias Edgar, por este, tener derecho a Suicidarme, porque tengo dinero para comprar esa vieja pistola, porque yo SOY DIOS y porque veo en los espejos EL REFLEJO  de mi MUERTE. (Cita en Caratula de libro)

Andar el cotidiano es mérito, tal vez, en merecido epitafio de     " aquel que murió con las botas puestas"

Recitar es hurgar con la mirada, más allá de un par de ojos o morir bajo un cielo suspirando nubes de melancolía, que se escapan por fuera de la escena.

Rossana Arellano
Escritora-Poeta
Chile