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jueves, 3 de marzo de 2016

ODA a los GUY LARROCHE_Chilensis



ODA a los GUY LARROCHE_Chilensis

¿A quién persigues, gateando?

Una pobre flor, ajada y sin pétalos
Aquella cebolla ornamental
De cualquier cama
Cuya presencia física
Interpreta 
La jungla de su sexo,
Instrumento
Amarillo y repleto de pústulas.
Qué fácil se descubre
La espiga que jamás ondula.
¿Y cuál es el milagro de tu casta?
¿Cuál el origen de un idilio estéril?
En corte
Sin confección
Lo jamás refinado
En corte
La huella que no ha de dejar rastro.
En corte
La bazofia de existencia ruin
En corte
La nula proyección de tela raída.
En corte
Lo que fue novedad
Del propio imaginario
En corte
La pose de baja inclinación
Y carente ruedo
En corte
La visión optimista
De un raro manifiesto de luz.
En corte
El catalizador del sinsentido
En corte
El hambre de ilusión
Y persistencia.
En corte
La mano que oculta
Y embriaga los párpados.
En corte
La falsa identidad
Y sus malabarismos.
En corte
Y sin confección
Los síntomas de demencia,
El sachet de hilos
De la presión interna
Al traducir
La última interrogante.

Rossana Arellano
  "El Reloj del Hombre Sol"

Al ¿UBI SUNT? De ciertas "Santidades" en el circuito intelectual-literario de aquí o allá


Al ¿UBI SUNT? De ciertas "Santidades" en el circuito intelectual-literario de aquí o allá...

_ A esa insignificante tendencia a generalizar, fomentando herejías del lenguaje.

No estoy de acuerdo con ese "en-grupi-miento" (grupo) que se pretende en alza como un boquete simbolista de una llamada "corriente intelectual" que no ha generado movimiento social alguno.
¿Qué es todo ese llamado a ocupar un primer lugar, como pioneros autómatas?
¿Cuál es la triada que trasciende, con un claro manifiesto artístico?

A mi no me vengan con planes de existencia revolucionaria, poco inteligible.
¿Cuál, extenderá su voz, más allá de la muerte? ¿ Acaso sea la vida , viuda de la muerte y no su hermana gemelar?
¿ A qué fin, tanta fiesta y adorno recogiendo un sinnúmero de banderas?
¿Qué reflejan estos hechos, sujetos a mundos alternativos, carentes de correspondencia sincera a la humanidad?
Solo un montón de enfermos detrás del "éxito " blandiendo lo ajeno, sin el más mínimo merito personal, representan escenas de supuestos motivos con absoluta falta de talento.
¿Quién escribe hoy en día una carta suicida, antes de conciliar su plegaria de fragilidad, en tiempos en que todo tiene precio?
¿No reclama acaso el pensamiento, ese déficit atencional de las ideas que se han estado nutriendo en subasta de los años, sin embargo poco o nada han engendrado.?
_Culpables o inocentes, la duda es cada vez mayor, la torpeza de llamar suyo al trabajo sin enmienda de los que ya han sido, aquella prepotencia de "hijos ilegítimos"  y aquel encumbramiento antinatura, de ciertos sustitutos a los que les falta, todo.
Una desgracia, es presenciar, la tutela del pensamiento de otros, fragmentado y con ansias de volar, como pájaros que siempre fueron libres y otros les han usurpado las alas de sus razonamientos.
Hay que cerrar paréntesis a tanto demonio, apoderado y empoderado en la ruta del calvario de época sin arquitectura  y borrarle la sonrisa cruel, que a diario les repintan  aquel séquito de pseudo intelectuales.
El alter ego, es un pequeño trozo de papel, sin motivo importante, simplemente un dictado o copy-paste, caído en desgracia.
Aquella falta de formato unitario; debe hallarse en algún lugar, para embellecer la existencia y desterrar de una buena vez, lo que nunca ha tenido matices originales, ni mucho menos profundidad.


Rossana Arellano
© CORTEZA


miércoles, 2 de marzo de 2016

LA DOULEUR ET DE LA POÉSIE _ El dolor & la poesía




LA DOULEUR  ET DE LA POÉSIE  _ El dolor & la poesía


La poesía es la figura del abandono, ( personaje o no) que no se explica.
Ella es desasosiego, locura, cuaresma  del estado psíquico
Ella es reflexión, estilo, equilibrio, desequilibrio , promesa, instante, rareza, claridad, oscuridad, tratado de musas.
La poesía es forma y camino, verdad que congela, mentira que puede quemarte, extremo y violencia, lujuria , lucha , contraste, libertad, complemento, ave colérica,hartazgo de mundo exterior, paleta dirigida de lo interno, representada en lo externo.
La poesía es un dictado de mil voces de mundos precisos o imaginarios, ella puede esconderse a medias o romperte la blusa y desnudar sus pechos de pezones oscuros y en suspenso abotona deseos.
La poesía es el orgasmo del vocablo y la lengua, aquella demencia de profunda arruga, que agita tu glande y te descuera la base del prepucio.
Ella puede vestir de calma o desfigurarte el rostro despiadadamente.
La Poesia es enajenación  provista de ingenuidad, o en secuela romántica te provoca escozor. Y te pudre el sexo, hasta mutilarlo.
La poesía es la sangre envenenada del suicida, aquel inadaptado que inclina su pupila y se arranca a manotazos lo terrestre y se queda o pierde en el borde indefinible de un reflejo.
Ella es, la anciana que vigila con cierta simpatía a la muerte.
La poesía es la óptica concebida sin ley y se plasma en el paisaje, con aureola de misterio o se vomita en el punto de la paradoja o avanza en torbellino del ahora, como femme fatale, llena de excesos.
La poesía es la Sancta Sanctorum  del poeta que copula con las musas y concibe versos cojos  para no tentar esfinges o viejas alcahuetas y frígidas.
Ella puede ser tiempo embotellado o complejo dogmático.
La poesía es licita e ilícita , patética o consagrada, impenetrable o sencilla.
La poesía es el acuerdo de mi muerte y la tuya...ese blanco que cubre todo féretro.


Rossana Arellano
 CORTEZA